La Fabrikulture

Proposition 1

Tous mal lunés !

Un clou mal enfoncé - Un tableau mal encadré - Une bouteille mal bouchée - Une chaussure mal cirée - Une serpillère mal essorée

Dans 5 paragraphes distincts  décrivons l’état d’âme de chacun des objets ci-dessus en essayant de relier un des cinq objets à l’autre pour commencer le paragraphe suivant. On n’est pas obligés de les mettre dans le même ordre que ci-dessus. Par contre on ne doit pas faire l’économie d’images originales ni d’effets sonores (allitérations : répétition d’un même son consonantique  - assonances : répétition d’un même son vocalique)

Préférons les phrases courtes pour traduire la colère.

Dans le 6ème, mettons-les tous en scène pour faire la fête !

Les textes

Il vaut pas un clou

Et voilà ! J’en ai foutu partout ! Ça coule sur les yaourts, sur le poulet fermier, sur la tropézienne ! Ça dégouline tout rouge, on dirait qu’un crime a été commis dans ce foutu  frigo ! Mais moi j’y suis pour rien s’il y a un con qui n’a pas su me boucher correctement et qui de surcroit m’a couchée sur l’étagère du haut ! Tiens, voilà la porte qui s’ouvre c’est lui ! Il a déjà la serpillère à la main, le pinard a dû trouver une anomalie dans le joint. Ouf me voici à la verticale.  J’aime pas qu’on me prenne pour une Marie-couche-toi-là. Il me pose sur le carrelage et se casse. Je reste en carafe. T’en fais une tronche la serpillère ! Tu chiales ?

Non, je ne chiale pas. C’est juste qu’il m’a trempée dans le seau, j’ai failli mourir asphyxiée.  Même pas la courtoisie de m’essorer. Je le hais.  Et il m’a bousillé les côtes en me transportant  de l’évier au frigo en me pinçant les mailles ! C’est bien la première fois en trois ans que je le vois faire du ménage dans cette piaule. Il a foutu de l’eau partout, même sur ses pompes ! Eh, les godasses ! Vous aviez de la poussière, maintenant vous avez de la boue !

C’est la cata ! Pourtant c’est pas les chiffons,  et le cirage qui manquent dans cette maison ! On est à jeun de dire qu’il nous a, ne serait-ce qu’une seule fois, passé de la brosse à reluire ! A peine avions-nous quitté le magasin que nous étions déjà couverts de bouillasse ! Il pleuvait et cet abruti n’a rien trouvé de mieux que de rentrer ici en traversant le petit bois ! Celui qui est en photo, là, sur le mur de la cuisine. Mais tu en fais une tête le tableau !

Ça fait huit jours que j’ai un torticolis de tous les diables ! C’est sa faute, au patron, paraît qu’il a toujours été nul en tout, pas seulement en ménage, en géométrie aussi ! L’angle droit, il connaît pas. Il m’a mis de guingois. J’ai beau me secouer, j’arrive pas à me redresser ! Mes troncs, on dirait une sortie de vieux ploucs dans le parc de l’Ephad !

Et Pof ! Nous voilà par terre ! Tu l’as bien cherché, le tableau. A force de gigoter tu m’as décroché du mur ! On est bien maintenant, sur le carrelage ! T'es comme l'autre, tu vaux pas un clou ! Qu’est-ce que t’avais besoin de te dandiner ? Coincé entre la planche et le verre, tu risquais pas de te redresser ! Mais c’est qu’il y a du monde ici !

Eh, les copains, puisque l’autre est parti et puisque on est tous réunis, si on faisait la bamboula ?

Mô

Tous mal lunés

Sa vieille main tordue et malhabile soulève la serpillère pleine de vinasse. Splash, il la laisse retomber, une moue de dégout sur les lèvres.

« T’aurais pu faire attention » tonne-t-il d’une voix de stentor. « Une bouteille de Château Margaux, la dernière de Pépé Jules, perdue, répandue sur le carrelage ! Attention ça dégouline, goutte du sang de la vigne, roule, coule et Paf des taches sur ma chaussure ! Cuir blond crotté par le tanin de cette saleté de vin. Pied gauche, sinistre présage, tache tenace, indélébile à jamais témoin de ta maladresse.»

«Eh, Papy, j’l’ai pas fait exprès, c’te bouteille mal bouchée m’a échappé. Elle a glissé tel un amphibien mouillé. Elle a basculé, s’est jetée presque seule sur les tomettes, ocre rutilant, de la même couleur que le vin. Au moins, là ça ne fera pas tache.
De l’autre main, je tentai de redresser ce tableau, vieux calendrier des postes, représentant l’Angélus de Millet. Lumière de fin de journée, dos fourbus, fatigués. Ce tableau a toujours été de traviole. Le centre de gravité a doucement, imperceptiblement glissé, les paysans harassés veulent seulement aller se coucher.»

«Arrête tes sornettes, le tableau est de guingois car pendu à un clou mal enfoncé, mal assuré, mal aux doigts de celui qui l’a mal tapé, évité, maladroit. Trou trop grand, trou béant dans ce vieux mur ravagé qui va bientôt lâcher.»

La soirée est gâchée mais voici l’heure du diner. Le silence se fait autour de la soupière. Les convives s’asseyent et Chlurp, le rythme des cuillères donne le ton de la Mélodie des Ronchons.

Josiane

Proposition 2

Contents du contexte ?

Tisser une histoire à partir d’informations imposées.

Pour écrire le texte, choisir entre trois environnements,  trois contextes :

Premier contexte : Dans le jardin – sous le mimosa - planquée- nue

Deuxième contexte : Au café en face de l’église – un soir de Noël - désespéré

Troisième contexte : Une chambre sous les toits – un homme à terre sur le plancher – une bougie

Le texte devra tenir compte de tous les éléments suivants : une poule – une maison abandonnée – une Quatre-chevaux – Un chêne – Un mouchoir.

 

Les textes

 

 

La poule

La poule de BiBi (Josiane)

Sous les toits, dans la chambre d’une maison abandonnée, un homme git à terre sur le plancher, planches disjointes et tachées de mille traces, terre écrasée, passages de mulots, déjections des pipistrelles qui se cachent tout le jour, jus de chiques lâché par le vieux qui habitait là.

Lorsque les flics pénètrent dans cette masure, ils sont immédiatement assaillis par une odeur insupportable. Ce n’est pas seulement la poussière et le manque d’aération qui fait tousser et se boucher le nez. Un mouchoir sur la bouche et les narines, ils avancent guidés par la pestilence nauséabonde répandue par une chair qui se décompose.
Arrivés au premier étage, ils découvrent le corps de Jean, raide mort depuis quelques jours sans doute. Propriétaire de cette ruine, il venait régulièrement surveiller sa maison de famille plus que centenaire. Les pandores ont reconnu sa vieille bagnole garée devant la maison, sous le chêne rouvre dont les glands ont nourri des générations de cochons. La 4 CV bleue est facile à reconnaître, c’est la seule de son espèce à des kilomètres à la ronde.

Connu pour ses beuveries, a-t-il décidé de rester là pour la nuit ? C’est ce que semble indiquer une bougie consumée à côté du corps. Il a entre les mains un vieux grimoire. Probablement retrouvé dans un trou du mur, des plâtras sur le sol semblent le suggérer. Jean a encore les lunettes pincées sur le nez. Est-ce la lecture du grimoire qui a eu raison de lui ?

Une poule noire picore quelques graines sur le plancher. Elle se tourne vers la maréchaussée et leur explique clairement. Coooot, c était son tour, il devait me délivrer de cette malédiction. JE SUIS SA MERE ! Il a eu tellement peur, qu’il en est mort.

Les pandores ont beaucoup remercié la poule et pour terminer leur rapport, ils ont noté : Décès de Jean Lecoq, mort naturelle.

Josiane

Pépé Jojo

Arrivé aujourd’hui, en fin d’après-midi, pour nettoyer et fleurir la tombe, je n’ai pu résister à l’envie immédiate d’aller jeter un œil à la vieille maison familiale. La mort peut attendre demain, fût-elle celle de pépé. Cette maison en haut de la côte, que les touristes  que j’ai croisés m’ont dite abandonnée voire hantée. Certes, depuis le décès de pépé Jojo,  le mois dernier, nul, à ma connaissance, n’a poussé la porte. Pas même mon père qui, après une grosse colère contre pépé qui refusait d’aller à l’ehpad et de vendre la maison, est allé s’exilé avec sa femme au Canada. Quand la mort de grand-père est survenue, j’étais bloqué à l’hôpital. Pas pu m’échapper. Je pensais bien que le paternel appâté reviendrait dare-dare pour régler la succession et bien entendu s’occuper des funérailles. On ne m’a tenu au courant de rien.

Donc me voilà devant la masure. Y a un hic. Une lumière filtre par les persiennes de la chambre sous le toit, une faible lueur qui semble danser. Tout est silence. Sur la plage arrière de la vieille quatre-chevaux qui finit ses jours sous le grand chêne, une poule d’eau a fait son nid. Quand je m’approche, elle gonfle ses rares plumes et caquète pour me signifier son mécontentement quand ma lampe torche la met en lumière.

Dans ma sacoche, je cherche la clef. Le pèlerinage peut commencer. Une odeur me repousse d’abord dans la nuit. Le mouchoir tiré de mon veston devrait faire l’affaire. Je suis le faisceau de la lampe. Il me guide dans l’escalier. Je dois résoudre l’énigme. Qui a pu pénétrer ici ? La porte est entrebâillée. Tout me semble identique à ce que j’ai connu, 10 ans plus tôt. Le papier peint est floqué. Un rat s’enfuit à mon approche. Une bougie brûle sur la table de nuit. Dans la ruelle du lit, un corps sur le plancher. Un corps en décomposition. Celui de pépé Jojo.

J’entends bouger au rez-de-chaussée. J’appelle. Pas de réponse. Par la fenêtre je distingue une ombre qui se sauve. Je descends quatre à quatre. Pas de mal à rattraper le fuyard. Il doit avoir à peine 7 ans. Pas besoin de le passer à la question. Il est effrayé et, tout tremblant, vide son sac :

- Pépé Jojo, c’était comme mon pépé à moi. Il m’avait confié une clef et je pouvais aller le voir quand je voulais. C’était notre secret. Il me racontait des histoires, moi, je lui récitais les poésies que j’apprenais à l’école. Il me disait toujours : Tu viendras toujours me voir ? Je lui ai fait la promesse. Je sais que maintenant, il ne peut plus me voir. Ses yeux ont été mangés par les bêtes, comme presque tout son corps. Mais dès que je peux, je m’échappe et je viens ici. Les parents ils croient que je suis dans ma chambre. Ça pue mais j’ai promis. Pour pas qu’il ait peur, le soir, je lui allume une bougie et je lui dis un poème. Vous allez pas cafter ? Je fais rien de mal !

Je l’ai accompagné jusqu’à sa maison et je l’ai rassuré. Dès le lendemain, j’allais m’occuper de trouver une dernière demeure pour pépé Jojo. Bien à l’abri des insectes. Entouré d’un joli drap blanc. On irait tous les deux, lui porter des fleurs et lui dire des poèmes. Promis, juré !

Mô

Noël, c’est l’Amour

"Je me demande toujours pourquoi ils m'offrent des chaussures."

Serre - Petits anges - Glénat*

* Note de Monique : je vous conseille vivement cet album préfacé par un de mes chouchous, Pierre Desproges

Ce soir, c’est Noël, je n’ai pas envie d’aller à la Messe de Minuit. Pourtant je ne suis pas loin de l’église, étant assis à une table au café de La République (nom provocant à mon goût), cinquante mètres en face de l’édifice religieux. Il fait bon dans ce bar bien chauffé à l’ambiance des fêtes d’antan. Du temps de ma jeunesse les bistrots étaient pleins de gens joyeux et insouciants qui riaient et s’amusaient d’un rien, parlaient politique, ou sport, en s’invectivant gentiment. Parfois le ton montait un peu, mais cela se calmait dès que quelqu’un d’avisé faisait basculer la conversation sur les bons coins où on pouvait manger assez bien pour pas trop cher. La bouffe, y a que ça de vrai pour mettre tout le monde d’accord ! Les jours de loto, c’était plus sérieux et moins bruyant, il fallait bien entendre les numéros sortis du sac. C’était marrant le surnom qui accompagnait les chiffres annoncés : 8, la cacahuète, le 4, le fauteuil, onze, l’homme de bronze ( ou les jambes de Francis , qui ne devait pas avoir des mollets bien musclés ! ). Ce temps du bonheur, hélas !, était passé depuis longtemps. Alors pourquoi aller me geler les miches en chantant Il est né le divin enfant ? À côté de bénits oui-oui et autres enfants de Marie qui, de leurs voix niaises et nasillardes, massacrent l’Ave Maria tout en digérant la grosse dinde ou la poule au pot sur laquelle ils se sont jetés en ouvrant de grands yeux globuleux et gourmands, la fourchette à la main, comme s’ils allaient conquérir le monde.

 Après la Messe, qui leur sert de dérivatif digestif, ils iront attaquer les treize desserts et la bûche finale. Puis ils rempliront leurs faces, déjà rougeaudes, de muscat ou de mousseux ou champagne. Ils mettront le Petit Jésus entre le bœuf et l’âne gris, auprès de Marie et Joseph, dans la belle crèche provençale qui trône dans le séjour. Ils admireront les santons, les bergers gardant les moutons, lou ravi, le tambourinaïre et toute une flopée  de personnages colorés représentant les métiers d’autrefois.

Au pied du grand sapin aux guirlandes lumineuses et  boules multicolores, ils ouvriront leurs cadeaux avec des sourires et des rires gras, diront un merci hypocrite pour des supposés beaux présents qu’ils revendront le lendemain, en se moquant des généreux donateurs. Ingratitude, quand tu nous tiens ! Sans parler de l’impolitesse. O tempora ! O mores !

Cela me fait penser que, pendant l’office, il y en a  toujours un ou plusieurs qui sortent leur mouchoir et donnent de la trompette parce qu’ils sont enrhumés ou grippés, au lieu de rester dans leur lit douillet. Au risque de contaminer la foule avec leurs miasmes, ou de perturber le bon déroulement de la cérémonie, ils tiennent absolument à être présents comme si leur absence conditionnait leur vie dans l’Au-Delà et qu’ils craignaient de ne pas monter au ciel et entrer au Paradis et dire bonjour à Saint Pierre, tirer sa barbe, et toucher ses clés.

Et vous voulez que j’aille assister à ce spectacle navrant ? Non, je préfère rentrer chez moi.

Je vais prendre ma voiture, la 4CV de mon grand-père adoré, et regagner ma maison abandonnée et froide et trop vide depuis longtemps. Je me garerai sous le grand chêne. Je le regarde souvent cet arbre vénérable et plus que centenaire. Parfois cela m’inspire des mauvaises pensées, mais je n’ai pas de courage, pas de corde, et, de toute façon, je ne sais pas faire des nœuds coulants.

Donc, je me pends  plusieurs fois par an, mais virtuellement. C’est déjà ça !

Je suis tellement désespéré !

Jacques Giner

 

 

Proposition 1

L'automne - Arcimboldo

A propos de l’automne qui arrive demain !
François Morel sur France Inter a rendu hommage à Catherine Ringer, en listant dans l’ordre alphabétique tous les adjectifs qui pouvaient la qualifier.
A notre tour de rendre hommage à l’automne, de la même manière en reprenant son mot de la fin : « C’est comme ça. C’est comme ça. »
 

Les textes

M. L'automne

Illustration Mô : Ecorces et feuilles mortes

Monotone ?

L’automne est apaisant, automnal, beau, caduque, coloré, commémorateur, doux, flamboyant, frais, funèbre, généreux, humide, nuageux, ombragé, parfumé, pluvieux, roux, tempéré...

C’est comme ça. C’est comme ça.

Mô

L'automne de rab34

Antique, accueillant, amoureux, atypique, bouillant, brûlant, brunissant, bucolique, capricieux, chaleureux, déboisé, décoloré, déconnecté de la réalité, douloureux, effeuillé, ébouillanté, édenté, éphémère, fantôme, flamboyant, foutu, ténébreux, yoyoteux.

C’est comme ça. C’est comme ça.

Proposition 2

L'automne - Mucha

L’automne est en retard !

Personnifions l’automne. On l’attend avec impatience. On le voit enfin rappliquer, il est là, au bout du chemin. C’est bien lui, on le reconnaît à...

Maintenant il va falloir qu’il s’explique sur son retard !

Pour les ignorants que nous sommes : Dans l'imaginaire collectif, chaque saison démarre systématiquement le 21 du mois. L'automne n'échappe pas à cette idée reçue très répandue. En réalité, la mécanique céleste ne suit pas une grille calendrier rigide. C'est la position exacte de la Terre par rapport au Soleil qui fixe le premier jour de l'automne, un événement astronomique qu'on appelle l'équinoxe. Sa survenue varie d'une année sur l'autre et en 2026 elle n'aura pas lieu le 23 septembre.

La raison de ce glissement régulier tient à la durée réelle de l'orbite terrestre. Notre planète ne met pas précisément 365 jours pour accomplir son tour complet autour de notre étoile. Il lui faut en fait 365 jours, 5 heures et 48 minutes environ. Ce surplus de près de six heures s'accumule chaque année. Sans ajustement, les saisons finiraient par se décaler complètement sur le calendrier. Ce petit écart force l'équinoxe à glisser progressivement sur le cadran temporel.

Pour remettre les pendules à l'heure, notre calendrier moderne utilise un mécanisme bien connu : l'année bissextile. Tous les quatre ans, la présence d'un 29 février permet de rattraper d'un coup les 24 heures accumulées au fil des rotations. Cet ajout soudain fait faire un bond en arrière d'une journée à l'équinoxe. Selon la position dans ce cycle de quatre ans, la bascule d'automne s'opère donc généralement entre le 22 et le 24 septembre, mais quasiment jamais le 21.

Quand débutera l'automne 2026 ? Pour cette année 2026, l'équinoxe d’automne survient officiellement le 23 septembre. L’événement astronomique précis aura lieu durant la nuit, très exactement à 2h05 du matin heure française. C'est à cet instant précis que le Soleil traversera l'équateur céleste, offrant une journée et une nuit d'une durée parfaitement égale. Il faudra donc patienter encore un peu avant d'entrer officiellement dans la saison des feuilles mortes.

Les années précédentes, c'est aussi entre le 22 et le 23 septembre qu'a eu lieu l'équinoxe d'automne. Il faudra attendre la fin du XXIe siècle pour observer à nouveau un équinoxe d'automne se dérouler un 21 septembre. D'ici là, nous alternerons principalement entre les 22 et 23 du mois pour accueillir les premiers jours rafraîchissants.

​​​​​​​https://www.grazia.fr/news-et-societe/news/pourquoi-lautomne-ne-debute-pas-le-21-septembre

Les textes

 

« L’automne » 

Ici, on nous apprend que vous êtes quatre. C’est vrai, enfin vérifié depuis des lustres, sous notre hémisphère nord et notre climat dit continental. Mais dès qu’on passe sous l’Equateur, la grande ceinture qui entoure le globe terrestre en son milieu, deux ont disparu comme par enchantement. Il ne reste que deux saisons. Une sèche et l’autre des pluies.

En Allemagne « Oktoberfest » déboule à grands tonneaux durant « Herbst » ou « récolte ». La bière y coule à flots durant deux éprouvantes semaines. En France on attend l’arrivée du « Beaujolais nouveau » comme s’il s’agissait du Messie.  Tout est prétexte à te fêter depuis les temps immémoriaux cadencés par Dionysos. Plus tard Arcimboldo sur ton portrait saisira ton exubérante universalité. Aux Etats-Unis tu portes un nom spécial, on t’appelle « fall » ou « chute ». De là à en déduire qu’en automne il y a des trucs qui tombent, inutile d’être grand clerc : c’est ta spécificité, ta marque singulière. Arbres et buissons désinvoltes commencent leur strip-tease annuel.

Mais voilà que s’invitent au bal des saisons les déchainements climatiques. Anticyclone immobile et volontaire plombé sur nos terres, dépression paresseuse et exsangue vautrée sous d’autres cieux, provoquent le dessèchement de la végétation et la chute des feuilles en plein été ! On est paumé. Où te caches-tu toi l’automne ? Pas de panique ! Après tout on n’est pas pressé de voir passer le temps. Apprécions ces jours où la température baisse, où le soleil éclaire toujours un ciel d’azur et la lune s’argentise dans la nuit bleue de Prusse. Faisons confiance à la puissance de la nature. Dégustons l’Eté Indien comme les fameux indiens le mettaient à profit pour terminer les récoltes, chasser, engranger et se préparer avant l’arrivée des grands froids. Sous nos latitudes on dit l’Eté de la Saint Martin, c’est la même chose en moins exotique. Bref ! Il suffit d’attendre patiemment ton apparition. Sauf à dire que ta flamboyance manque à nos regards éblouis.

Du Canada au Japon, en passant par le Montana et les forêts européennes tu es la saison des couleurs. Tes frondaisons épousent le rouge particulièrement. Et les couleurs chaudes du spectre chromatique, les nuances exponentielles les plus subtiles parcourent joyeusement ta robe du rouge au jaune. On dirait un « Chant du Cygne » des arbres et de la nature entière qui, avant de mourir et végéter en hiver, veut faire un dernier tour de piste glorieux, couronne de lauriers au front.

Alors prends ton temps, l’automne, le genre humain s’est toujours adapté au fil de l’évolution. Tu ouvriras grande la porte à l’hiver, bien assez tôt avec ses vents gelés, sa neige, ses congères, son verglas et son soleil d’acier.

Michèle Roboam

 

Bon et joyeux automne !

 

- Bonjour l’automne, dit l’été,  tu vas où ? 

- Je prends le chemin vers l’hiver.

Le voilà, au bout du chemin, qui s’embourbe. Les sangliers ont labouré les lisières de la forêt, à la recherche des glands, de châtaignes, de myrtilles sauvages. Le chemin est en vrac et cela gêne le passage des gardes forestiers, des chasseurs, mais aussi le passage de l’automne et alors, et alors ? L’automne est en retard. Il n’arrivera que le 23 vers 2h du matin au lieu du  21 septembre. C’est mamie* qui me l’a dit ! Pardon Monique Nicque, et alors, il est 17h 45 et cela se passe cette nuit et moi je dormirai à 2h du mat.

Pourquoi si tard ? on aurait pu dire à minuit, c’est l’automne comme pour la nouvelle année et on se souhaiterait Bon et joyeux automne et on boirait du muscat pétillant ou du champagne avec des châtaignes grillées, des figues farcies de foie gras, du pâté de campagne, de la rosette de Lyon, du fuseau lorrain, et on terminerait par un bras de vénus d’automne. Le bonheur, c’est ça !

« C’est quand le bonheur ? », demande Cali, eh bien, c’est le 23 septembre à 2h05 !

Fin de l’histoire.

Rab34

*Note de la rédaction : Tu sais ce qu'elle te dit la mamie ?

 

L’automne est en retard 1

Comme tous les jours, je montais d’un pas déterminé au bois de Belloy. J’avais envie de prendre un bain de nature mais pas seulement. On était le 23 septembre, et je ne l’avais toujours pas vu ! Qui ? Mais l’automne, Pardi ! A la télé ils avaient dit : « Cette année l’automne sera en retard. » J’ai cru que c’était encore une connerie comme ils en disent souvent à la télé.   Mais non, ça faisait deux jours que je le cherchais, en vain : le ciel était d’un bleu vierge de tout nuage, le vent avait oublié de se lever, pas une goutte de rosée sur les asters qui bordaient le chemin et surtout le parfum des cèpes avait été remisé aux oubliettes !

J’enrageais. Quand soudain je levai la tête, je le vis ! Toujours la même dégaine : un short de scout laissait apparaître ses guiboles décharnées comme de vieilles branches de marronniers, une chemise en coton grossier, recouverte de feuilles diverses brunes, rousse et rouge et un large chapeau qu’il avait sûrement piqué à un épouvantail. Comme il me croisait je me permis de lui dire :

- Ben alors, qu’est-ce que tu foutais? ça fait deux jours que je te cherche !

Il se retourna, persuadé que je m’adressais à quelqu’un d’autre. Il n’était peut-être pas habitué au tutoiement ni aux enguelots ! Elles ont une estime de soi disproportionnée les saisons. J’ai d’ailleurs une anecdote sur l’hiver que je ne manquerai pas de vous raconter la prochaine fois. Mais finissons-en avec l’automne.

- C’est à toi que je cause, l’automne !

- C’est à quel propos ?

- Depuis le 21 je te guette ! Un jour de retard, passe mais deux c’est trop !

- Mais je ne suis nullement en retard, je ne fais qu’appliquer le règlement, dicté par la durée réelle de l'orbite terrestre. Je ne peux pas aller plus vite. Je suis obligé d’attendre que le soleil traverse l’équateur céleste...

- Et là, il l’a traversé, le soleil, ce foutu équateur ?

- Vous n’avez qu’à monter jusqu’au bois et vous m’en direz des nouvelles !

De ses brindilles de bras, il me salua bien bas et je poursuivis ma course vers le haut.

La forêt me fit la fête : Une pluie de feuilles mortes s’abattit sur mes épaules, au sol, des bogues ouvraient l’œil, des cèpes dessinaient des rondes de sorcière autour de quelques amanites en robe de gala.

L’automne était bel et bien là.

Mô

 

L'automne est en retard ...

 

Les feuilles des arbres commencent lentement à jaunir, puis à rougir. C'est le plus beau moment, leur couleur éclatante éclabousse la végétation.

A la ville, comme à la campagne, c'est un éclat de lumière que nous envoient nos arbres avant de se mettre en veille.

Ensuite les feuilles se recroquevilleront, se dessécheront, puis, ne tarderont pas à tomber et à mourir sur le sol.

À ce stade, l'automne sera presque terminé, c'est le moment le plus triste. Mais aujourd'hui, il n'a pas encore commencé son long travail d'avant l'hiver, il est en retard.

Oui en retard, comme il sait le faire. Il aime s'attarder, jamais ponctuel comme le sont les autres saisons. Encore cette année, il va falloir deviner, chercher le jour où l'équinoxe pointera son nez et lui donnera le feu vert.

A partir de ce jour, tout va changer, l'air va devenir plus frais, une belle odeur d'humus va s'installer. Les écureuils vont engranger leur provision de noisettes et de glands.

Il faudra vite en profiter, l'hiver est toujours pressé de le supplanter.

Alors, le vieil homme au manteau d'écorce, marchant à pas feutrés, s'avancera tout doucement en recouvrant la terre de feuilles mortes.

Françoise

L’automne est en retard 2.

Ça fait deux jours que je l’attends. On m’a toujours dit : L’automne, c’est le 21 septembre. C’est tout faux. Du coup je ne croirais plus ce que disent les grandes personnes. Sauf les hommes de sciences. Y en a un qui a dit hier, à la radio, après toute une série de mots que je n’ai pas compris : équimachin, orbitruc... que l’automne arriverait à 2HO5. Alors j’ai quitté mon lit, ma chambre, ma maison, en cachette, et me voilà, en haut de la butte. Ya personne, juste un chat. Le mien. Il s’est assis à côté de moi, je crois bien qu’il est comme moi. Il attend l’automne. La cloche à taper les deux coups. Il ne devrait plus tarder. Je scrute le ciel. Il est 2h 10 à mon portable et toujours personne. 2H 30, toujours rien. Ça m’énerve ! Enfin, des nuages arrivent du fin fond de la campagne, à toute vitesse. Quand ils sont au-dessus de moi, ils se divisent et lâchent un truc, marron et jaune, comme une fiente d’oiseau. Au sol, la fiente se déplie, s’enfle. C’est lui. Un squelette de bois habillé de feuilles mortes de toutes les couleurs. Il est plutôt chic pour une saison. L’été est toujours à moitié nu, l’hiver est raide comme un passe-lacet et le printemps se contente d’une pâquerette pour cacher son zizi.

L’automne nous salue, moi et le chat. Il a l’air plutôt aimable mais c’est pas une raison pour que je passe à côté de la question qui me tarabuste :

- Dis l’automne pourquoi t’es en retard ? On avait dit 2h05, non ?

- Ma femme de ménage est souffrante et j’ai dû repasser, une à une, les feuilles de mon costume. Tu ne m’en veux pas ? Pour la peine, je t’ai apporté des châtaignes et quelques bolets. Tu me pardonnes ?

Je me suis levé pour aller lui faire un câlin. Le chat et moi, on est allés se recoucher.

Mô

 

 

 

Proposition d'écriture 3

Source d'inspiration pour cette proposition : La première page du roman noir : Le matériel du tueur  de Gianni Biondillo

Hors d'ici

La brume, la brume, cristaux de glace suspendus, nuage pédestre, la brume qui monte, petite pluie fine, orgeat opalin qui coche les choses lointaines, halo blanchâtre, pâle, diffuseur  laiteux  d'abstraites réminiscences lunaires, la brume dure, presque, solide, trempée, des millions de gouttelettes dansantes, qui estompent, émoussent, amortissent l’ouïe, la brume qui presse, qui étouffe les chuchotements, capitonne les pas, fait taire les chiens, se couche sur la plaine, la brume, drap de coton étendu, voûte de voile, coupole de fumée, vapeur, brouillard, la brume, celle des contes de fées, mystérieuse, menteuse, domestique, la brume des rêves, celle que les enfants de Milan n'ont jamais vue,  mur d’ouate, rideau de théâtre, haleine de la terre, la brume qui presse, dans le cadre en damier de la fenêtre, qui voudrait se précipiter, gicler, entrer dans l'obscurité de la cellule, se répandre, glace sèche, fumigène, la brume qui enfin se retient, pudique, effrayée par les hurlements de détresse qui résonnent dans le noir profond, la brume qui se fait vague lueur, verre gravé, qui se retire, retourne dans le monde, et, vaincue, quitte les cris et les gazouillis de sang éructés par les mâchoires épuisés d'un homme, écroulé sur la civière, à un pas de la mort. Peut-être.

Un texte de 208 mots, titre compris. Deux phrases. 6 propositions relatives. 11 fois le pronom qui, 1 fois le pronom que. Evocation d’un élément naturel. Ici, la brume. Le mot est répété 11 fois

Personnification de la brume. Elle a des défauts, des pouvoirs, ressent des émotions. C'est elle qui guide le lecteur vers l'évènement qui devrait pousser le lecteur à tourner la page.

Plus tard dans le texte, un indice pour identifier le lieu : la cellule

Enfin, apparition d’un personnage : « hurlements, de détresse, cris, gazouillis de sang, mâchoires d’un homme »

 

4 éléments naturels : Eau, air, terre, feu

4 colonnes pour lister leurs différentes manifestations, ça peut aider

L’eau	L’air	La terre	Le feu
La pluie La brume L’averse La rivière Le torrent La mer ...	Le vent La tornade Le courant d’air ...	Le désert de sable La plage Les montagnes Les grottes Les champs cultivés La terre des sentiers Le terrain de sport ...	L’âtre L’incendie Le volcan ...

Choisir une de ces manifestations et, à la manière de G. Biondillo, s’en servir pour introduire, le lieu et le personnage de votre nouvelle voire de votre futur roman.​​​​​​​

Les textes

 

L’enfer

Les flammes, les flammes, langues de feu qui lèchent les parois, la vitre, les flammes jaunes timides qui viennent de naître, qui crépitent, gourmandes, les flammes rouges, avides, féroces, au front plissé de colère, qui rugissent, les flammes de l’enfer qui a quitté son antre, les flammes qui réveillent les mémoires, les fautes commises qui ne méritent pas de pardon, les flammes qui donnent la fièvre, trop chaudes, qui brûlent, qui font oublier la neige, dehors, les flammes qui se contorsionnent qui voudraient sortir, bondir du foyer, gagner d’autres territoires, faire des victimes, mobiliser les hommes du feu, faire la une des journaux, les flammes qui regardent l’enfant aux joues rouges, l’enfant repense à sa dernière confesse, à son pêché d’omission, à cette poignée de bonbons qu’il a volés au magasin et que le bon Dieu , contrarié, ne lui pardonnera jamais. Peut-être.

Mô

La rivière

 

La rivière qui file entre les cailloux, qui est furieuse, qui déborde, qui rugit, la rivière

qui chuchote, la rivière qui serpente doucement, la rivière qui passe devant nous, la rivière qui dort, abrupte, la rivière qui circule dorénavant d'une façon large, la rivière qui propose le passage à cet homme, là, au milieu du gué, avec ses bottes et sa gaule, la rivière qui lui fait un pied de nez avec les gardons qu'il n’a pas pris, pas même une anguille, mais l’homme rit, content d’être là, il salue la rivière qui bouillonne et s'en va à regret.

Annick. 

Vole comme le vent léger...

La brise, la brise, celle qui caresse les champs de blés dorés, la brise rafraîchissante et douce, la brise qui décoiffe les cheveux fins de l'enfant, la brise qui se glisse à travers les rideaux de voile, la brise qui chuchote, la brise qui chante à l'oreille des oiseaux, la brise qui se fait musique, laisse tomber ses notes sur les prairies en fleurs, la brise vole et danse sur les arbres feuillus, la brise, gaie et légère, sautille, pétillante et joyeuse, la brise attend que le jour se lève, tournoie doucement autour du berceau, la brise passe et repasse, la brise, lorsque le soleil sort enfin de l'eau, se met à fredonner la chanson du matin.

Alors, l'enfant s'éveille.

Françoise

L'eau

L’eau, l’eau, elle glisse, s’en va toujours, froide au corps du noyé, lisse caresse au visage de l’enfant, saline sanctification de la beauté qui grandit, compagne tendre des bords de sable, celle qui chante la rumeur de paix, jusqu’à venir un jour inattendu sur la joue de l’enfant aux peines incommensurablement légères, et s’en va glisser sur les bords du temps, jusqu’à atteindre l’homme, la femme, car l’eau incarne l’amour dont nul ne sait d’où il vient ni quand il cédera, glissera, s’enfuira, et pluies et automne et gémissements annonçant déjà la venue, la revenue de la joie qui bat comme la rosée les chevilles au matin., tu vois, quatre-vingt-dix pour cent de toute vie, haut la main, elle gagne de toute éternité, et il pose son verre de blanc pour un verre d’eau, manière de. Peut-être.

Alain  V

« Hors d’ici » 

Le désert quoi qu’on en dise ou pense est le lieu le plus disert qui soit, désert qui disserte, dans le plus grand silence depuis des millénaires sur le temps qui passe, sur l’éternité, sur l’étendue de l’espace, désert de l’infini sans limite, désert de sable blond ondulé de dunes sculptées par les facétieux vents contraires, désert écrasé dans la forge d’un soleil rouge, témoin du pas lent des caravanes de sel, de soieries ou de contrebande,  désert gravé de traces anonymes de pattes des petits habitants ou des grands, désert barbare qui brûle, qui assèche sauvagement le voyageur inconscient qui se risque à la traversée, désert gourmand et avide qui dévore jusqu’à l’os les chairs tuméfiées des hommes ou animaux assommés par la chaleur incandescente, lieu hallucinatoire, désert de sel, perché à 3300 mètres d’altitude, Salines de Maras dont la blancheur scintille sur les sommets ruisselants de la Cordillère des Andes, aride désert pierreux qui déchire les genoux des marcheurs, désert jaloux de son oxygène, qui asphyxie l’inconséquent qui s’aventurent dans l’ascension, qui broie les épaules des porteurs, éclate les mains des bâtisseurs de temples ou de cités-bastions qui flottent magiques au royaume des nuages paresseux navigant sur ciel d’azur indifférent. Là règne l’Incas.     

Michèle Roboam

Toute retournée

La terre, la terre, qu’on voudrait maîtriser, domestiquer, asservir, emprisonner, la terre vivante qui se rebelle, qui veut reprendre le dessus, la terre qui refuse qu’on l’enferme, qu’on l’enveloppe, pas même sous un tapis vert, la terre qui veut voir la lumière, le ciel, le soleil, la terre qui se rebelle, qui explose aux yeux de tous, en gerbes brunes, comme un champ de patates retourné, la terre qui se moque des bonnes manières, du qu’en-dira-t-on, des critiques des jardiniers, des sportifs, du public, la terre qui se laisse renaître sous les crampons acérés, qui la griffent, qui la blessent, la terre qui se moque de ces joueurs de rugby qui s’embourbent, qui patinent, à 2m de l’en-but, au point de lâcher le ballon de la gagne, promesse d’essai, qui gicle en avant. Mêlée pour les bleus !

Mô

 

 

 

Proposition 1

 

Le visiteur inattendu

 

Dans le silence tamisé d'une soirée pluvieuse, vous vous trouvez seul(e) à la maison, plongé(e) dans les pages envoûtantes d'un livre captivant. Le feu crépite dans la cheminée. Soudain, un bruit sourd, contre la porte d’entrée vous fait sursauter. Vous n’attendiez personne. Écrivez une micro nouvelle (1000 mots max).  N’oubliez pas de semer de fins indices pour préparer la chute surprenante !

 

Les textes

 

Je te la laisse !

480 pages pas une de plus, pas une de moins et écrit tout petit ! En plus, je ne sais pas ce que j’ai fait de mes lunettes. Je pourrais faire autre chose, étendre le linge qui se froisse dans la machine par exemple m ais non, je préfère me tuer les yeux et poursuivre ma  lecture. Ce roman de Roblès, tu le commences, tu ne peux pas t’en détacher ! Dehors, il pleut comme vache qui pisse. J’ai oublié de passer prendre le pain en rentrant de l’hôpital. De toute façon, je n’ai pas faim. Je n’ai plus jamais faim. Pas à cause de l’île du point Némo, non, même avant d’attaquer ce bouquin, je ne prenais plus le temps de manger. On pourrait rentrer à deux, sans se tasser, dans mon crapaud. Deux coups frappés contre la porte. Aussi sec, le feu arrête de crépiter. Une coïncidence ou un message des enfers ? 
Si ça tombe c’est un ballon. Il y a toujours une flopée de sales gamins errants, par tous les temps, dans les rues de ce lotissement. A jouer au ballon, au tennis, au skate... Et ça braille ! Là par contre, je n’entends rien, à part l’averse !
Je ne bouge pas. Si c’est vraiment quelqu’un qui veut entrer, il refrappera. Qu’il me laisse au moins finir mon chapitre : La saucisse infernale !
Voilà qu’on remet ça ! Je pose le bouquin de Jean-Marie sur la table basse et je vais voir qui m’enquiquine !
J’ouvre la porte, bien à contrecœur évidemment. Il a intérêt, le fâcheux à avoir une bonne excuse !
La nuit est déjà tombée. Jusque-là, rien d’anormal on est le 28 décembre. Devant moi se dresse une ombre irisée par les gouttes d’eau.
-    C’est à quel sujet ?
L’ombre ne me répond pas. Je repousse la porte. L’ombre, plus rapide que son ombre a déjà  glissé un bâton dans l’entrebâillement. Il force le passage. Me bouscule. Le voilà en pleine lumière. Je le regarde. Il est de dos. Vêtu d’une longue cape noire. Au bout de son bâton : un trident. Il se retourne. Me fait face. Dans son visage grimaçant deux yeux rouges fendus d’une rétine noire. 
-    Décembre n’est pas le mois des carnavals, que je sache.
-    Pas le moment de plaisanter, me dit-il d’une voix caverneuse. Je suis venue te chercher. 
-    Me chercher mais...
-    J’étais à l’hôpital quand tu y es passé. J’ai vu les résultats. C’est pas joli joli. Tiens au fait je te ramène tes lunettes. J’ai touché deux mots à st Pierre, il m’a dit tu t’occupes d’elle, elle est trop mauvaise, je te la laisse !

Mô

Qui c’est ?

Mais oui !  quelqu'un a bien toqué à la porte !

A regret, elle posa son livre sur la table basse. Quel jour sommes-nous ? Je ne l'attendais pas aussitôt. Le mardi soir, il a ses cours d'anglais. Le jeudi son club d'écriture. Tandis qu'elle se dirigeait vers le couloir, elle passa en revue l'emploi du temps de ses neveux…

Le bruit se fit encore plus présent.

- Entrez donc ! cria-t-elle.

Personne ne répondit à l'appel. D’un geste vigoureux, elle ouvrit la porte. Une manche du vieux pin s'était échouée contre le battant du portail et scandait une musique sans relâche. Hésitante, elle tourna la clé dans la serrure. Elle se décida enfin et d'un geste vigoureux, elle ouvrit la porte.

Bénédicte

A table !

Cet hiver de l’an 2000, de la neige, beaucoup de neige était tombé prés du lac de come, Oriana lisait un livre de Guillaume Musso « quelqu’un d’autre ». Elle se lovait dans un plaid épais devant la cheminée, une musique douce complétait le tableau « l’été indien de Joe Dassin ».

Nous avions entamé un paquet de biscuits salés et buvions une pina colada, très parfumée en rhum Damoiseau ou Bologne ; je ne sais plus car on alterne avec les rhums blancs afin de trouver le meilleur pour le meilleur mélange. Soudain une buche dans l’âtre tomba dans les braises avec fracas, puis porte qui s’est mise à grincer de façon inquiétante avec ces rafales de vent, tout à coup on entend un grand bruit comme si quelqu’un voulait défoncer la porte centenaire du chalet familiale. C’était notre neveu Félix qui arrivait pour le Week end les bras chargés de victuailles dans des grands sacs « Fauchon », c’est pour cela qu’il a donné un grand coup de pied dans la porte. Il avait l’habitude des arrivées fracassantes parfois avec ses raquettes aux pieds, parfois avec une hotte de père noël chargée de bonnes bouteilles et des chocolats pour les enfants et pas que, parfois également il arrivait avec un panier chargé de buches de bois de chêne vert et aujourd’hui c’était des produits Fauchon, mais du bio, alors des carottes nouvelles, des champignons des bois type cèpes, chanterelles, morilles, girolles, pieds bleus. Donc on a passé le Week end à faire de la cuisine comme chez Frederic Lopez le dimanche après midi, et notre Félix il a de la gouaille, car sans cesse en sortant ses produits des sacs, il disait : « Alors bande de bouseux, vous avez vu les produits bio de chez Fauchon, ne sont-ils pas exquis, savoureux ».

Lors du repas, arrivés à la poêlée de champignons, Oriana dit : "Je n’en mangerai pas de ces champignons cèpes, chanterelles, pieds de moutons etc. car j’ai peur de faire une allergie."

Félix, gros malin qu’il est dit : "Eh bien moi, je les goutte en premier pour vous prouver que…il ne finit pas sa phrase et tombe à terre, la face rouge comme la braise et il suffoque avant de nous faire un arrêt cardiaque.

Oriana, qui avait suivi les cours de secourisme avec le fameux Alain B, lui prend le pouls et commence à lui faire un massage cardiaque et  surprise !

Félix se relève d’un coup comme si de rien et dit : « Tout est bien qui finit bien  à qui sait attendre ».

Rab34

​​​​​​​

Proposition 2

 

Logorallye de rentrée

Voici les titres de certains nouveaux romans sortis en aout ou à paraître en septembre que vous devrez intégrer dans votre texte, dans l'ordre que vous souhaitez :

Contraintes :

•             Écrire un texte de 1 à 3 pages.

•             Utiliser les six titres

•             Le texte doit comporter au moins un personnage et un lieu.

•             Vous êtes libre du genre : réalisme, fantastique, polar, poésie narrative, récit intimiste...

Petit défi supplémentaire (non obligatoire) :

•             Votre histoire doit commencer par une disparition et se terminer par une découverte.

 

L’Adolescence du perroquet, d’Amélie Nothomb / C’était ça ou mourir, de Thélyson Orélien / Un diamant dans les gravats, de Luz / Championne, de Nina Bouraoui / Shanghai, cinq heures quarante, d’Ada Walter / L’Inconnue du quai de Javel, de Philippe Jaenada

Les textes

 

La politesse des miroirs

 

Illustration Solange

Je suis dessinatrice en joaillerie. au début stagiaire j'ai appris à trouver des motifs avec des jeux de miroirs..

Ensuite on peut les dessiner sur  des calques  et l'on peint à la gouache finement tout  l'or.

Puis les perles fines à la manière de Vermeer, avec une goutte de pluie au centre de chaque perle.

Les miroirs aiment les joyaux.

Hier était la journée du mystère.

Dans le miroir de gauche, le diamant avait disparu.

Il fallait impérativement le retrouver " c'était ça ou mourir" me disais-je. Sinon le patron allait me licencier pour vol aggravé de mensonge !

Même un diamant dans les gravats" m'aurait bien arrangée !...

Avant, mon adolescence avait été laborieuse, je ne  pliais à aucune règle et je me contentais d'être comme un perroquet.

J'avais donc eu "une adolescence de perroquet", bavarde et peu studieuse...

Devenue surtout "championne" du bavardage, du baratin fameux sans conséquences...

Mais, cette manie funeste m'a fait parler de cette histoire de diamant disparu à un  presque inconnu.

Je n'en suis pas fière, et à ressasser cette affaire en boucle. L’enquête avait progressé. La police, et tout le saint-Frusquin allait tôt  débarquer, pour la perle, le diamant. L’or, le rêve  multiple des miroirs !

Aaah franchement, j'allais finir ma vie en prison !...

Je me voyais aussi dans le quartier mal famé de Shanghai, après un périple rocambolesque effectué en train, à traverser la Chine profonde  avec ses montagnes de santals et ses nuages muets, à la recherche du  dit diamant.

Je me suis vue par avance, mettre un  premier pied sur le quai de Shanghai, avec à l'horloge annoncée, cinq heures quarante avec au mieux, la grande aiguille enfoncée dans mon cœur affolé.

Non, ce n'était pas possible !

Le diamant ne donnerait pas cette orientation à ma vie !

Tous les miroirs mentent !

Je dois retourner au miroir, je dois vérifier et  mener  ma propre enquête. Secouer tous ces miroirs  délictueux, pour trouver leurs failles, leurs abîmes perdus même pour des joailliers.

Et, la face contre le réel, je leur demanderais de me prêter serment pour toujours : le "serment du prisme," pour ne jamais me déshonorer, moi, promise à un grand avenir fait de luxes de calmes et de voluptés, un serment pour toujours : obtenir la vérité  et m'engager à ne jamais mentir en retour...

Mais il faut tout de même vous le  dire : "J'ai été licenciée".

L'inconnu avait vendu toute  la mèche, on avait  retrouvé le diamant à Londres !

Solange

 

 

 

 

Coco

Jamais je n’aurais dû m’engager à prendre en charge ce bétail ! Un perroquet ! J’aurais mieux fait d’adopter un parapluie, surtout qu’il pleut souvent à Shangaï ! Quand j’ai dit à mes amis que je cherchais à caser Coco pendant un mois, ils se sont tous débinés : des chats, des chiens tant que tu veux mais un perroquet, surtout TON perroquet, il n’en est pas question ! Bon je reconnais que l’adolescence d’un perroquet c’est quelque chose. Surtout celle de Coco. En plus il est caractériel. Je ne l’invente pas c’est son psy qui me l’a dit au bilan du troisième mois de suivi. Je m’en suis aperçu très vite. Non seulement il accumule les conneries mais, en plus, si je lui fais des remarques il me prend de haut ! Comme quand il m’a piqué la bague que m’avait prêté maman. Il est parti par la fenêtre j’ai juste eu le temps de voir la pierre me jeter un éclat désespéré avant de tomber dans les gravats du chantier d’à côté. Va chercher, toi, un diamant dans les gravats ! Là aussi j’avais appelé les copains. On y a passé toute la nuit et la journée du lendemain, c’était un dimanche, on a tous râté la messe et le bon Dieu m’a punie. J’ai dû lui en racheter un diam à maman, c’était ça ou mourir. Elle est pas commode maman. Championne de la rancune, ma mère ! Elle non plus ne veut pas me le garder, mon Coco.

Faut que je trouve une solution, je vais quand même pas renoncer à mon voyage pour ce foutu bestiau !

Là faut que je bouge. Mes bagages sont prêts, je prends Coco et on va faire un tour en bord de Seine. A cette heure matinale, devrait pas y avoir foule ! Ça me donnera peut-être une idée. Le noyer ?

Je lui ai mis sa couche culotte. Il adore se percher sur mon épaule ou sur ma tête quand on se balade. J’ai vite compris et je l’ai équipé. Quand je suis passé devant l’inconnue du quai de Javel - c’est ainsi que dans le quartier on nomme cette SDF – elle était éveillée et prenait son petit déj : un kil de rouge à même le goulot. Elle a rigolé en voyant l’équipement de mon perroquet. J’ai même cru qu’elle allait canner tant son visage est passé du rouge pinard au bleu cyanosé. Elle a même fait un petit malaise. Quand elle a repris ses esprits  –  mais là, je n’étais plus là pour le voir – elle a dû être bougrement contente de trouver attachée à sa poussette la laisse de Coco.

Quand je suis arrivé à l’aéroport, j’étais encore un peu chagrine. Alors j’ai demandé à un employé. Il m’a dit regardez, c’est écrit, sur le panneau : Shanghai, cinq heures quarante !

Il me tarde d’y être paraît que là-bas, pour trois fois rien tu peux acheter des gibbons.

Mô

L’enquête

 

Elle ouvrit la porte de la chambre. La forme d'un corps se dessinait sous le drap. Tiens ! Déjà rentré ! Elle s'approcha du lit. La tignasse brune de Renaud était cachée sous l'oreiller. Inquisitrice, elle s'aventura à toucher le drap. Elle enfonça ses doigts dans le traversin moelleux. Supercherie ! Il n'était pas rentré. Disparu. L'adolescence du perroquet, une période grave et conflictuelle dans la plupart des familles plus jeunes. Il les saoulait avec ses remarques maintenant, bouche cousue ! Il les ignorait complètement. On l’avait soupçonné d’être tombé amoureux d'une inconnue. On disait qu’ils se donnaient rendez-vous au quai de Javel tous les soirs à 5h40, au Shanghai, club asiatique du quartier. Elle n’en dormait plus. Elle voulait savoir qui lui volait la vedette et se mit en tête de le pister. C'était ça ou mourir. Championne dans l'art de la filature, à l'heure dite, elle se rendit au Shanghai. Renaud était là, assis, impatient, nerveux. Il ne cessait de regarder sa montre. Soudain, elle fit son entrée, éblouissante dans sa robe moulante... Au bar on avait reposé les verres sur le comptoir. Bouches bées, ils la reluquaient. Un diamant dans les gravats, pensa-t-elle. Rassurée, elle s'éloigna, sourire aux lèvres. Son ado avait fait le bon choix.

Bénédicte

 

 

Proposition 1

La porte

Au détour d'un chemin, d'une rue ou d'un couloir familier, vous découvrez une porte qui n'existait pas la veille.

Sur la porte est inscrit : « Réservé à ce que vous n'avez pas osé vivre. ». Vous l'ouvrez.

Racontez ce qu'il y a derrière et racontez-nous.

Avant d’ouvrir la porte, prenez le temps de la regarder : matière, couleur, odeur, traces du temps, serrure, poignée...

Faites appel aux cinq sens. Que ressent le personnage lorsqu'il pose la main sur la poignée ?

Derrière la porte, évitez la première idée qui vous vient. Cherchez ce qui surprend, dérange ou émeut.

Pensez en images plutôt qu'en explications. Montrez ce que le personnage découvre avant d'expliquer ce que cela signifie.

Laissez une place au mystère. Tout n'a pas besoin d'être compris.

Écrire à la deuxième personne du singulier (« tu »).

Ce qui se trouve derrière la porte n'est pas un lieu, mais un souvenir devenu réel.

Le personnage doit choisir : refermer la porte pour toujours ou traverser définitivement.

Merci à Ecriture créative, à qui j'ai emprunté l'idée !

En même temps, je leur fait de la pub !

C'est mérité !

Les textes

 

« La porte »

Paul est stupéfait. Il en est sûr cette porte n’était pas là hier. Une phrase « Réservé à ce que vous n’avez pas osé vivre cet été. » ne laisse apparaître que des traces de lettres gravées au chalumeau. Le bois rouge, brûlé, porte tatouage, de ceux indélébiles que l’on ne peut faire disparaître de la peau. La porte dégage un parfum de cire ambré et diffuse mille crépitements, lucioles subtiles et éphémères dans la nuit d’encre. En galandage, elle semble surgir du mur au gré de volontés inopinées et inconnues.

Intrigué, il s’interroge sur ses capacités mnémoniques. Puis se rassure. Non, il en est sûr cette porte n’était pas là hier. Une blague, c’est une blague ! De qui ? Cela reste à voir. Ce n’est pas urgent. On verra plus tard. En aventurier attiré par la découverte de tout ce qui lui est inconnu, il sourit. Voir ce qui est caché derrière la porte, derrière le miroir, derrière les apparences, derrière les rideaux, derrière les volets clos… C’est toujours derrière qu’est l’intérêt de la vie.  Attiré par l’invite il fait coulisser la porte qui glisse facilement sur ses roulements.

Un souffle vigoureux lui balaye le visage. Une indéfinissable lumière blanche et translucide l’enveloppe d’une chaleur incandescente. Autour la forêt dense bruisse d’une multitude de petits êtres invisibles qui farandolent allègrement au milieu des lianes. Tous sont amicaux, chaleureux et rythment les battements de son cœur. Des notes cristallines vibrent seules le long des troncs vigoureux et se glissent dans les interstices des feuillages majestueux. Il referme la porte.

Il repense à l’interdit gravé sur la porte. Paul sait qu’aucune limite, autre que freinée par sa conscience ne peut l’arrêter. S’il referme la porte pour l’instant, il ne s’interdira pas de l’ouvrir lorsque besoin ou désir s’en fera sentir et qu’un soleil rouge diffusera ses éclats et le regardera droit dans les yeux.

Michèle Roboam

Disparition

C’était une de ces vieilles portes comme l’on n’en voit guère plus. Porte en bois, aux planches vermoulues disjointes à la poignée en métal rouillée qui tient comme par miracle. Ces portes autrefois donnaient sur des masures en ruines.

Là, tu l’ouvris, elle grinça sur le dernier gond qui la retenait et n’avait pas dû bouger depuis des siècles.

Caché par cette porte et découvert subitement,  un mur,  un mur de pierres sèches qui interdisait toute vue intérieure pour autant qu’il y en eut une.

C’est ainsi que tu compris l’inscription en lettres gothiques clouée sur la porte : « Réservé à ce que vous n’avez pas osé vivre cet été ! »

Cet été, je le sais, je t’ai observé, tu as tout osé, tout vécu, d’où ton état actuel aussi délabré que cette porte.

Un exemple, le pays a souffert d’une sécheresse terrible, toi, tu n’as pas été affecté, tu n’as jamais bu d’eau. Tout, tu as tout expérimenté, tout vécu, ou presque : le dernier pas, le saut au bord du précipice tu le sentais souvent bien près d’arriver, mais non. Tu t’arrêtais là frôlant le fil invisible de l’action.

Détruis ce mur,  enlève pierre après pierre et entre  dans cet avenir qui n’appartient qu’à toi, rejoins ceux qui t’ont précédé et te tendent la main.

Tu ôtes en tremblant une à une ces pierres, la noirceur de l’antre n’est plus pour toi aussi profonde, passé présent futur s’y entremêlent dans une ronde sans fin. Ta curiosité sera-t-elle plus forte que ta crainte ?

Un dernier coup d’œil derrière toi et te voilà parti.

Ta crainte a fait place à un sentiment de bonheur, de plénitude. Plus d’illusion, tu es dans le Tout, libéré tu l’as enfin rejoint.

Le lendemain, mais y eut-il un lendemain ?

La porte n’était plus là, l’emplacement où elle était apparue était redevenu normal, boutique interchangeable de fringues début XXIe siècle dans une ville quelconque.

Toi, je ne t’ai jamais revu non plus.

Esmaiaqui

Poussez, madame !

Tu as garé la voiture au transfo. C’est bien. C’est tout près de chez toi. Tu prends la rue Capestang. Elle est d’un triste ! Pas de plantes, pas de chants d’oiseaux. Toujours les mêmes façades au crépi attaqué par un eczéma qu’on croirait contagieux.  Tiens une morte ! Devant sa porte, une table pour laisser ses condoléances et sur la porte de son garage, toujours le même  panneau : Je reviens tout de suite. A mourir de rire ! D’ailleurs tu ris jusqu’à ce que tu découvres, à quelques pas,  une porte qui n’était pas là, la veille. Sur la porte, une inscription  - décidément, on aime communiquer, rue Capestang. Tu t’approches de cette entrée jamais remarquée depuis 21 ans que tu habites ici ! Tu déchiffres le message que des pattes de mouches ont laissé sur le bois dépoli, rongé par les vers : « Réservé à ce que vous n’avez pas osé vivre. »

Tu aimes les énigmes. Tu pousses la porte qui ne rechigne pas à s’ouvrir sur un long couloir répugnant. Des vasistas encrassés retiennent la lueur de cette fin de journée. Tu glisses dans ce couloir sombre. Une douleur s’installe. Tu étais si bien jusque-là ! Tu y serais bien restée toute ta vie. Mais non. Paraît que c’est le moment. Tu entends des gémissements. Des voix. Tu penses à en finir avec la vie avant même de l’avoir connue. Ces neuf mois passés dans le ventre de ta mère, bercée, caressée, aimée, ne suffisaient-ils pas ? Que te réserve l’avenir ? Une lumière crue s’invite, là-bas, dans le fond. Une voix plus forte que les autres te fait sursauter : Poussez, madame !

Elle pousse. Tu nais.

Mô

 Derrière la porte

Deuxième proposition 

Logorallye de rentrée

Voici les titres de certains nouveaux romans sortis en août ou à paraître en septembre que vous devrez intégrer dans votre texte, dans l'ordre que vous souhaitez :

Ce qui dort sous le camélia - Claudie O. Wetterwald / Ne cherche pas le chaos - Marion Brunet  / Lola va mourir -

Victor Dumiot / Baignade surveillée - Laura Kasischke / Parle-moi de chez nous - Jeanine Cummins / La Piqûre d'abeille - Paul Murray

 

Contraintes :

• Écrire un texte d’une page maximum.
• Utiliser les six titres
• Le texte doit comporter au moins un personnage et un lieu.
• Vous êtes libre du genre : réalisme, fantastique, polar, poésie narrative, récit intimiste...

Les textes

C’était pourtant bien parti !

On avait bu plus que de raison. Faut dire qu’il  faisait chaud et que l’eau de robinet avait un goût, alors Rab34 nous avait sorti tous ses rhums, les blancs, les ambrés, les jeunes, les vieux, et ceux qu’il avait coutume d’appeler les jus de fruit génétiquement modifiés. Ça riait, ça chantait, ça se baignait dans la piscine qui n’avait jamais autant menti que ce jour-là en arborant une pancarte : Baignade surveillée. Lionel et Rab qui avaient longtemps vécu dans les territoires d’outre-mer n’arrêtaient pas de se lancer le même défi : « Parle-moi de chez nous ! » Et c’était à celui qui évoquerait le souvenir le  plus original, celui qui faisait regretter aux autres invités de n’avoir jamais osé partir conquérir le monde. Les récits cessèrent  avec la piqûre d’abeille. Ce fut Christiane qui en fit les frais. Elle poussa un hurlement qui résonna dans tout le quartier. Lionel lui intima l’ordre de se calmer au plus vite, qu’elle n’allait pas alerter les secours pour une petite piqûre de rien du tout. Comme il avait plutôt un vocabulaire châtié, même bourré, il lui cloua le bec par un : « Ne cherche pas le chaos ! » Tout le monde était réuni : On alla lui chercher du vinaigre, on l’aspergea. Un remède qu’avait préconisé Lola lors de leur dernier  rassemblement. Lola, l’infirmière à la retraite depuis déjà 25 ans.

-  Mais au fait ! Où passé Lola ? 

-Pas vu depuis belle lurette.

- C’est pas ce qui dort sous le camélia ?

En effet, recroquevillé sous le camélia il y avait bien quelqu’un. On s’approcha, c’était bien Lola !

- Lola va mourir !

- Non Lola est morte.

Mô

C'est la rentrée !

 

Proposition 1

Histoire de se mettre en jambes et de se casser la tête, une proposition effrayante :

Le terreur des ateliers d'écriture

Restons habillés même s’il fait très chaud !

Par contre, déshabillons l’atelier d’écriture !

En utilisant uniquement les lettres d’Ateliers d’écriture, exprimons la terreur que nous éprouvons en entamant ce premier atelier de la saison !

 

Les textes

 

TERREUR à l’atelier d’écriture de Sète

 

Elle râle, seules, ces lettres : ACDEILRSTU

L’autre :

- Ecrire ces lettres ! D’autres ?

Elle :

- Celles-ci et tu te tais !

L’autre :

- ça casse les idées, ces lettres

Elle :

-Tu te tais !

L’autre :

- C’est dur ! Très dur ! Si dur !

Elle :

- Ecris, relis ! Ecris ! RELIS !

La tête triste de l’autre délire : Elle, la tuer. Tuer celle à l’iris de rate délurée, le cul de truie crédule. La seule sortie : la détruire, la trucider, la détailler, la cuire, la réduire.

Et laisser les idées ressusciter : Ecrire et rire !

Mô

 

 

A la terreur d'écrire, des rires et des cris, déçu de lire, triste de dire " la clé de la cité résiste ".

L'artiste reste là, sûr de lui.

Il crie ! Très seul, il est.

Françoise

Proposition 2

Autour de L'île du Point Némo*

Il y a d'abord : Jean-Marie Blas de Roblès
Né(e) à : Sidi-Bel-Abbès, Algérie , 1954, il est philosophe et écrivain français.
Il arrive en France après le rapatriement des Français d'Algérie. Il suit des études de philosophie à la Sorbonne et des cours d'histoire au Collège de France. Après ses études, il part au Brésil enseigner et prend la direction de la maison de la culture française à Fortaleza. Il reçoit le prix de la nouvelle de l’Académie Française pour son recueil "La Mémoire de riz" (1982).
En 1987, il est en Chine Populaire et fait paraître "L’Impudeur des choses", son premier roman. Après un séjour au Tibet, il rejoint sa nouvelle affectation à l’Université de Palerme en empruntant le Transsibérien.
Membre de la Mission Archéologique Française en Libye depuis 1986, Jean-Marie Blas de Roblès a participé chaque été aux fouilles sous-marines d’Apollonia de Cyrénaïque, de Leptis Magna et de Sabratha en Tripolitaine.
C’est en 2008 que le grand public découvre cet historien philosophe, ce grand voyageur archéologue avec l’inoubliable "Là où les tigres sont chez eux", véritable roman-jungle qui joue à merveille des mises en abyme et des vertiges distingué à cette occasion par le Prix Médicis et le Prix du roman Fnac. Ce roman est le fruit de dix ans de travail.
En 2014, il sort, toujours chez Zulma, un roman d'aventures foisonnant, "L'île du Point Némo". En 2016, il fait partie du comité de rédaction de la revue Apulée avec Hubert Haddad et Yahia Belaskri, publiée chez Zulma. Spécialiste de la Libye, il publie en 2016 un récit qui part sur les traces de l’archéologue et explorateur Jean-Raimond Pacho qui parcourut le pays au XIXe siècle.
En 2020, il publie un roman moins picaresque "Ce qu'ici-bas nous sommes". Le 5 juillet 2021, il reçoit le Grand prix de littérature de la Société des gens de lettres pour l'ensemble de son œuvre.

*Le point Nemo est l'endroit de l'océan le plus éloigné de toute terre émergée sur la planète. Il  se trouve dans le sud de l'océan Pacifique.Les terres les plus proches sont situées à environ 2 688 kilomètres (comme l'île Ducie). Les humains les plus proches ne se trouvent parfois pas sur Terre, mais dans la Station spatiale internationale qui orbite à environ 400 kilomètres d'altitude. Son nom vient du capitaine Nemo de Jules Verne, et nemo signifie « personne » en latin.

Puis il y a son fameux roman : L'Ile du point Némo

Découvrez une usine de cigares dans le Périgord noir, embarquez à bord du Transsibérien, grimpez dans un dirigeable, poursuivez votre périple en sous-marin à la recherche du diamant volé de Lady MacRae. Et croisez au fil des pages un dandy opiomane, l'ignoble monsieur Wang, une épouse nymphomane et frustrée, l'insaisissable Enjambeur Nô. Quelle folle imagination a pu faire naître un tel roman ?

"Ce roman est un hold-up. Un roman d'aventures total, tourbillonnaire, abrasif. Quelle lecture ! Quelle leçon d'imagination ! Quelle maîtrise de la vitesse !" Le Point

Je suis totalement d'accord avec cette critique et pourtant... Il s'agit d'un roman de 470 pages et 72 chapitres !

Il ne m'en a pas fallu davantage pour imaginer cette proposition d'écriture : Vous tire au hasard trois titres de chapitre du roman, Vous en écartez un. Si vous comptez bien, il vous en reste deux ! L'un sera le titre de votre récit, l'autre en sera l'incipit.

Les textes

 

Le monstre de la mer Caspienne

« Le cycliste infernal » met les bouchées doubles. Il a couché son vélo dans les hautes herbes, le temps d’engloutir douze carpes que son trident a chopé. Le fameux trident que son père lui a offert pour ses 100 ans. Devant Little Satan, la mer Caspienne frémit. Il ne lui manquait plus que ça, à la mer Caspienne d’avoir les chocottes en reconnaissant ce visiteur venu tout droit des enfers. Déjà qu’elle avait mauvaise réputation, que les touristes la fuyaient depuis l’apparition du monstre dans ses eaux dormantes !

La mer Caspienne frémit donc et le cycliste infernal rote en détachant d’une griffe la dizaine d’arêtes coincées entre ses dents.

De ses yeux flamboyants fendus d’un iris noir, Little Satan a repéré le mouvement de l’eau qui s’amplifie. A la manière de son cousin Nessie, c’est en ondulant que Caspie, le monstre de la Caspienne se déplace. Il approche de la rive. L’eau enfle, déborde, fauche Little Satan qui, le dos tourné, s’apprête à reprendre sa monture. Le voilà entraîné. Il a beau prier son père tout puissant, il est emporté. Lui, indestructible au milieu des flammes, il est sans pouvoir au milieu de l’eau. Nul ne lui a pas appris à nager ! Soudain, la gueule du monstre surgit, grande ouverte. Little Satan a juste le temps de voir la triple rangée de crocs acérés avant d’être saisi et mastiqué lentement, avec gourmandise par Caspie.

Sa dernière pensée ira dans les tréfonds de l’enfer :

- Père, pardonne-lui, il ne sait pas ce qu’il fait.

Mô

 

Les renardes
Sous le ventre du renard, le renardeau blond gémit. Il appelle sa mère, partie « jouer aux poules », comme on dit dans la région de Lunas.
Papa Renard ne rassure pas, n’explique rien. En bon père de famille, il dresse le nez au vent. Il renifle le vautour fauve et la délicate odeur de la paysanne qui veille sur ses œufs.
Depuis quelques jours, il ne mange que des châtaignes farineuses. Mais si la manœuvre réussit ce soir, la nichée dormira le ventre plein dans un terrier de plumes.
Ils se lèchent les babines.
D’un coup de patte, le père fait taire le petit.
— Chuuut… Les mamans travaillent.
Silencieusement, les renardes rousses longent la terrasse du mas, échappant au regard de la maîtresse de maison qui, en costume de nuit, profite de la douceur du soir.
Elles contournent le secadou, se glissent sous le prunier, puis descendent la ruelle, tapies au fond du fossé. Enfin, elles se figent devant l’enclos.
Elles connaissent bien l’endroit.
Elles viennent souvent y rêver, attirées par l’odeur forte des cuisses dodues, des cous graisseux et des crêtes encore rouges de sang.
Au loin, les chiens hurlent en tirant inutilement sur leurs chaînes.
Un fil brillant sous la lune retient les chasseuses. Elles le savent : le toucher brûle la peau, déchire le museau.
Mais la faim est plus forte que la douleur.
Perdant toute prudence, elles se précipitent vers le poulailler. Elles bondissent, franchissent l’obstacle.
Le piège a fonctionné
La cage est fermée. Impossible de s’échapper.
C’est terminé.
Au loin, dans le terrier, le renardeau se remet à pleurer.
Sa mère ne reviendra pas ce soir.

Le Soleil va se lever la biche et son bicheton traversent la prairie jusqu'au point d’eau. Les brebis s'apprêtent à rejoindre les herbages. Les lumières du mas s'allument, une à une, dans le poulailler, entourées des centaines de paires d’yeux ronds,  les étrangères du matin regardent tristement la forêt. 

Alain

Leibniz est un crétin.

 

« Un peu de buée sur le verre de ses lorgnons, » il regarde autour de lui. Apeuré, il cherche une issue.

Une issue de secours peut se révéler être un piège.

Tant pis, sa vision est troublée, il n'a plus le temps.

Il prend le risque d'essayer.

Le couloir sombre, glauque, n'en finit pas.

Il s'épuise, l'humidité lui colle à la peau.

La respiration courte, haletant, il rampe à présent dans un tunnel inondé.

Il a peur, est-ce qu'il va s'en sortir ? Rien n'est sûr. Il ne peut plus faire demi-tour. Le tunnel se rétrécit à nouveau.

Plus d'eau, il a du mal à avancer.

Il s'obstine, avance, se griffe, pousse des cris de terreur.

Au loin, il lui semble apercevoir un peu de lumière. Un court instant, l'espoir revient.

Enfin, il arrive au bout de sa course. Il se croit sauvé. Mais il se trompe. Devant lui, un brasier de plume noir l'enveloppe.

Françoise

 

La terrible vengeance de la truie afghane

Martyrio, la « femme-obus », n’était pas de bonne, ce jour-là. Une prémonition ? La représentation s’annonçait difficile. Pourtant, elle avait l’habitude. Trois ans, qu’elle avait été embauchée dans ce cirque afghan qu’elle avait croisé par hasard.

Après avoir sommairement pris ses mesures, toute la clique avait présenté un visage enturbanné et hilare ! Elle avait les mensurations requises pour le boulot qu’ils lui réservaient. D’abord, elle avait cru qu’elle serait la nouvelle écuyère ou l’équilibriste de la troupe. Elle avait dû vite déchanter : elle serait, dans l’urgence,  la nouvelle femme-obus.

La dernière s’était quelque peu laissé aller à goûter les pâtisseries orientales et avait pris tellement d’embonpoint qu’on avait de plus en plus de mal à l’enfiler dans le fût du canon. On ne ménageait ni les manœuvres ni les insultes : Rentre ton ventre grosse truie ! A force de manger, tu ne pourras plus remonter à la surface ! Et on l’avait licenciée sans le moindre dédommagement.

Faut préciser que les femmes-obus de ce cirque n’étaient pas expédiées dans un coin de désert sablonneux  ou sur les pentes rocheuses d’un relief ! Non, on avait le souci d’orienter le canon vers la retenue d’eau qu’on appelait bassine (comme quoi, les agriculteurs de Lozère n’ont rien inventé !). Ainsi on pouvait récupérer l’artiste dès qu’elle avait donné le coup de talon nécessaire pour qu’elle remontât à la surface.

Martyrio avait vite pigé le truc.

Aujourd’hui, alors qu’elle est ficelée comme un saucisson de l’Ardèche, deux afghans l’enfilent dans le fût. Sans se poser plus de questions qu’à l’accoutumée, l’un d’entre eux présente la torche, allume la mèche.

BOOM !

C’est l’explosion qui fait sauter non seulement le canon mais aussi, Martyrio et tous ses partenaires circassiens rassemblés sur la piste.

Si l’on prend soin de bien écouter, une fois la détonation gommée des tympans, on peut entendre, dans le public, plus ou moins touché par les éclats et gémissant à mi-voix,  le rire sardonique d’une grosse truie, celle qui, la nuit dernière, s’est glissée dans le cirque pour mettre au point sa redoutable vengeance.

Mô

 

La Sainte chemise de la Vierge

Trop membré pour engrosser une fille. C’était la réputation qu’il traînait derrière lui.

Elle, elle était fine, sa chemise sur les hanches.

Elle connaissait le gars. Il lui fit des mimiques. Il la déshabillait du regard. Elle avait de petits seins que l'on voyait sous sa chemise. Elle était Vierge. Sa chemise la protégeait. C’était une sainte chemise. Il hésitait à l’embrasser. Puis tout à coup, il le fit et ce fut  un régal. Elle se laissa faire. Son sexe enflait bien de trop. Il l'avait déshabillée. A regret, elle dut quitter sa Sainte chemise. Comme il faisait chaud, elle ne le regretta qu’à moitié.

Il donna plusieurs assauts. Il n'arrivait pas à la pénétrer. Son membre était trop gros et, elle, elle avait un petit trou. De désespoir, il banda un peu plus. A force d'essayer, il éjacula à côté. Il poussa un juron. Elle ne dit rien mais ne prit pas de plaisir.

-              Ouf ! C'est fini ! dit-elle seulement.

Lui était dégouté. Il s'en alla de son côté, sans même lui parler.

Elle renfila sa Sainte chemise.

Vierge, elle resta.

Annick D

 

Proposition 3

On change de décor !

Pour cette proposition nous voici transportés dans les vignes du Château de La Peyrade, invités par Bénédicte qui craignait pour nous un collapsus collectif, à écrire dans la petite salle de Chateaubriant à Frontignan.

Va pour le château ! On est plutôt gâtés !

Alors on en profite. On regarde, on hume, et on laisse nos plumes courir, inspirées par le tableau qui s'offre à nos yeux. Pas plus de contraintes !

Les textes

 

La chanson du vendangeur

 

Vendangeur ensoleillé,

la colle avance bien,

il ne faut pas traîner.

Coupe, coupe,

sauf le vert jus, bien entendu !

La consigne est claire,

le geste facile à faire :

tu saisis, tu coupes.

Coupe, coupe,

sauf le vert jus, bien entendu !

Les deux mains sur les reins,

la sueur sur le front,

tu souffles, tu râles, tu geins.

À tes pieds, le seau est plein.

Coupe, coupe,

sauf le vert jus, bien entendu !

La benne est là, vibrante,

dans l’odeur de gasoil,

ogresse couverte de rouge,

au ventre débordant.

Coupe, coupe,

sauf le vert jus, bien entendu !

Prête pour la cave,

la pesée, les degrés.

Le raisin fait le poids :

par ici la monnaie !

Coupe, coupe,

sauf le vert jus, bien entendu !

Sur les cailloux pointus,

les chevilles se tordent.

Parfois, le bout du doigt rougit :

le muscat se mérite !

Coupe, coupe,

sauf le vert jus, bien entendu !

Quelques grains dans la vigne

quand le raisin vole bas,

quelques fontaines improvisées,

quelques secondes de fraîcheur volées.

Coupe, coupe,

sauf le vert jus, bien entendu !

Enfin, c’est la dernière,

l’ultime, tout au bout.

Le sécateur se ferme…

jusqu’à l’année prochaine.

Coupe, coupe,

sauf le vert jus, bien entendu !

 

Alain

 

Accident au Château

La vigne respire à nouveau. Elle a tout entendu, mais elle ne dira rien. Elle trébuche dans la terre sèche.

S'il lui arrive un pépin, Stanislas aura raison de se mettre en colère. Elle est maigre. C'est un sarment asséché et assoiffé. Stanislas, le bourré du château, avance à son bras avec la vieille. La canicule persiste et la châtelaine décline.

Ce furent ses dernières vendanges, et celles de l'amour sont si lointaines. Cette femme est sèche comme un cep. Mais son cœur pense encore à son compagnon, tombé dans la comporte. La machine a broyé son amour, l'amour de sa vie. Ce fut cette année-là la meilleure récolte depuis des décennies.

On dit que quelques fragments d'os émergent à l'anniversaire de la mort de son époux. De vignes en vignes, le souvenir reste.     

Krikri

 

Qu’est-ce qu’il fout là, le chasselas ?

Aujourd’hui, 7 septembre, la vigne est enfin au repos.

Après le chahut et les jacasseries des vendangeurs, les ceps profitent de ce repos bien mérité sous un ciel voilé et une brise légère.

Certains se sont même assoupis. Mais la sieste est de courte durée !

Ne voilà-t-il pas qu’une horde de pseudo écrivains - à l’invitation des vignerons - s’attablent pour leur premier atelier de la saison. Et que ça s’embrasse et que ça rigole ! Y en a même qui s’échappent parmi les rangs de vigne et goutte, en veux-tu en voilà, des grappes oubliées par ci par là.

Ça goutte, ça s’extasie, ça compare, ça se délecte de sucre, de saveurs. Ça reconnais l’inévitable Muscat, évidemment, ça fait les connaisseurs : Ce ne serait pas du Fortant ? Ça doute : Quasiment la même saveur que le muscat... Du Gewurtz, peut-être ? Bénédicte, l’hôtesse applaudit. Ça se casse le nez sur une grappe, trouvée là-bas au fond d’une rangée. Krikri, qui a vécu longtemps dans le Tarn et Garonne, non loin de Moissac, reconnait sans hésiter le Chasselas à la peau fine et dorée. Elle se retourne vers Bénédicte et lui lance :

Mais qu’est-ce qu’il fout là, le chasselas ?

Mô

 

Merci Maïté

Mazet 26

 

 

«  Les mots? Ce ne sont pas des mots mais des choses ! »

Jean Tardieu

 

 

Encore une fin de saison fêtée dignement dans le cadre fastudieu du mazet de Maïté

Voici un petit aperçu de nos délires alimentés par notre cuisinière favorite, Marie-France, arrosés par notre Madelon préférée, Bénédicte, et cadencés par les artistes : Pascale et Alain.

Merci à elles, à lui, et merci à vous écrivaillons chéris et accompagnateurs souriants et patients !

 

Mô

 

 

30 juin

Merci Michel !

Des définitions de Michel Laclos nous fournissent les mots à utiliser impérativement, un point c’est tout ! Une micro nouvelle, un conte, à nous d’écrire.

Artiste en vue : Paysagiste

Tel père tel fils : Dumas

Chatouiller : Titiller

On y trouve le calme ou un monde fou : Asile

Planche de salut : Agenouilloir

Moqueur : Goguenard

Fait réfléchir : Tain

Pot au feu : Urne

C’est merveilleux de voyager comme ça à son âge : Alice

Proposition 1

 

Merci Michel !

Des définitions de Michel Laclos nous fournissent les mots à utiliser impérativement, un point c’est tout ! Une micro nouvelle, un conte, à nous d’écrire.

Artiste en vue : Paysagiste

Tel père tel fils : Dumas

Chatouiller : Titiller

On y trouve le calme ou un monde fou : Asile

Planche de salut : Agenouilloir

Moqueur : Goguenard

Fait réfléchir : Tain

Pot au feu : Urne

C’est merveilleux de voyager comme ça à son âge : Alice

 

Proposition 2

A la manière de Paul Eluard, en utilisant l’anaphore « Sur... » et « J’écris ton nom », écrire un poème  qui fera l’apologie de l’Homme ou son procès. Et si vous voulez prendre un autre thème, vous faites comme bon vous semble !

Mais d’abord goûtons le poème d’Eluard :

 

Sur mes cahiers d’écolier

Sur mon pupitre et les arbres

Sur le sable sur la neige

J’écris ton nom

Sur toutes les pages lues

Sur toutes les pages blanches

Pierre sang papier ou cendre

J’écris ton nom

Sur les images dorées

Sur les armes des guerriers

Sur la couronne des rois

J’écris ton nom

Sur la jungle et le désert

Sur les nids sur les genêts

Sur l’écho de mon enfance

J’écris ton nom

Sur les merveilles des nuits

Sur le pain blanc des journées

Sur les saisons fiancées

J’écris ton nom

Sur tous mes chiffons d’azur

Sur l’étang soleil moisi

Sur le lac lune vivante

J’écris ton nom

Sur les champs sur l’horizon

Sur les ailes des oiseaux

Et sur le moulin des ombres

J’écris ton nom

Sur chaque bouffée d’aurore

Sur la mer sur les bateaux

Sur la montagne démente

J’écris ton nom

Sur la mousse des nuages

Sur les sueurs de l’orage

Sur la pluie épaisse et fade

J’écris ton nom

Sur les formes scintillantes

Sur les cloches des couleurs

Sur la vérité physique

J’écris ton nom

Sur les sentiers éveillés

Sur les routes déployées

Sur les places qui débordent

J’écris ton nom

Sur la lampe qui s’allume

Sur la lampe qui s’éteint

Sur mes maisons réunies

J’écris ton nom

Sur le fruit coupé en deux

Du miroir et de ma chambre

Sur mon lit coquille vide

J’écris ton nom

Sur mon chien gourmand et tendre

Sur ses oreilles dressées

Sur sa patte maladroite

J’écris ton nom

Sur le tremplin de ma porte

Sur les objets familiers

Sur le flot du feu béni

J’écris ton nom

Sur toute chair accordée

Sur le front de mes amis

Sur chaque main qui se tend

J’écris ton nom

Sur la vitre des surprises

Sur les lèvres attentives

Bien au-dessus du silence

J’écris ton nom

Sur mes refuges détruits

Sur mes phares écroulés

Sur les murs de mon ennui

J’écris ton nom

Sur l’absence sans désir

Sur la solitude nue

Sur les marches de la mort

J’écris ton nom

Sur la santé revenue

Sur le risque disparu

Sur l’espoir sans souvenir

J’écris ton nom

Et par le pouvoir d’un mot

Je recommence ma vie

Je suis né pour te connaître

Pour te nommer

Liberté.

Paul Eluard

Les textes

 

A la manière d’ELUARD

Sur les promesses rompues

Sur les traités bafoués

Sur tous les monuments

J’écris ton nom

 

Sur les fausses concordes

Sur les peuples trahis

Sur les nations perdues aussi les génocides

J’écris ton nom

 

Sur les siècles oubliés

Sur les mensonges dits

Sur toutes les souffrances

Je t’accuse, toi, l’humain.

 Nic

 

 

Esperance

Sur la peau tendue d'un ventre berceau
Sur les caresses amoureuses traversant les millénaires
J'écris ton nom.

Sur le tonnerre la nuit, zébrée de terreur
Sur le poing levé debout face à l'adversité,
J’écris ton nom.

Sur les regards tournés vers les infinis abysses
Sur les étoiles vissées là-haut à portée de nos mains,
j'écris ton nom
Esperance 

Bertin Alain

— Sur les terres désolées tu as tracé des sillons et fait fleurir le désert, j’écris ton nom.

— Sur les berges brumeuses, tu en as rejoint d’autres, plus accueillantes, pour y planter une stèle, j’écris ton nom.

— Sur les plaines dépouillées tu as fait venir des nuées brandissant l’étendard, j’écris ton nom.

— Sur les blessures, sur les corps suppliciés, les gémissements horrifiés, les regards perdus, j’écris ton nom.

— Sur les parois humides des cavernes sombres, où jamais le feu ne s’éteint, j’écris ton nom.

— Sur les registres comptables tu as gravé ta fortune et commencé à écrire, j’écris ton nom.

— Et par le pouvoir du mot, je nomme la vie, je suis né pour te dire, pour t’écrire.

— Humanité…

 

Antoine

 

« J’écris ton nom »

 

Sur le soleil levant au Mont Moïse

Sur le désert irradiant

Sur l’âne qui trébuche aux pierres du chemin

J’écris ton nom

 

Sur la neige au Fuji San

Sur les yukatas en soie

Sur les Toriis sacrés

J’écris ton nom

 

Sur les Pyramides de Gizeh

Sur le temple de Philae

Sur la felouque qui glisse au Nil

J’écris ton nom

 

Sur le Machu Picchu embrumé

Sur l’Altiplano turquoise et sec

Sur la forêt de « buya »

J’écris ton nom

 

Sur l’Acropole d’Athènes

Sur les Cariatides de l’Erechthéion

Sur les monastères des « Météores »

J’écris ton nom

 

Sur la Bocca de la Verita

Sur l’Arc de Marc Aurèle

Sur les trulli d’Alberobello

J’écris ton nom

 

Sur les steppes d’Asie Centrale

Sur les lacs bleus miroir

Sur les bouleaux dressés

J’écris ton nom

 

Sur la « Grande Bibliothèque »

Sur la Sorbonne

Sur Notre Dame de Paris

J’écris ton nom

 

Sur les philosophes et les mathématiciens

Sur les peintres et les écrivains

Sur les architectes et les musiciens

 

Toi, Homme superbe et généreux

Dont le Génie, quand il parle en lui,

Crée tant de Beauté.

 

Michèle Roboam

 

 

 

Sur la peau colorée par le soleil

Sur ta peau au goût de vanille

Sur le sable chaud abandonné

J’écris ton nom

 

Sur l’abysse des fonds marins

Sur la mer méditerranée

Sur la tramontane

J’écris ton nom

 

Sur la foi qui de Dieu

Sur l’âme vagabonde

Sur le silence des églises

J’écris ton nom

 

Sur les globules rouges, rouges

Sur les globules blancs, blancs

Sur le sang qui coule dans mes veines

J’écris ton nom

 

Sur la paix qui chante

Sur la guerre qui pleure

Sur la violence qui éclabousse

J’écris ton nom

Sur mon père qui n’est plus là

Sur ma mère qui vit ici-bas

Sur les souvenirs de l’enfance

J’écris ton nom

 

Sur la route goudronnée

Sur le chemin sinueux

Sur les voix de chemin de fers

J’écris ton nom

 

HUMANITÉ

 

Isabelle PIRON

 

Sur toutes les incertitudes

Sur tout ce qui va et vient

Sur les arbres déracinés

J'écris ton nom

Sur tous les espoirs déçus

Sur les guerres et les conflits

Sur les hommes sans scrupules

J'écris ton nom

Sur les hommes qui se lèvent

Sur l'humanité qui renaît

Sur la paix en devenir

J'écris ton nom

Et par le pouvoir d'un mot

 

Pour l'humanité retrouvée

Pour le vent dans les cheveux

Pour le rire des enfants

J'écris ton nom

Humain

Anydson

Sur les écrans affligeants de la télé

Sur les habits-mode des nouveaux hommes-sandwiches bénévoles

Sur les comptes bancaires et servent les influenceurs

J’écris ton nom

Sur les  drones qui arrosent les civils

Sur les voitures en plein été où l'on fait cuire les enfants

Sur le ballon rond qui fait oublier l'essentiel

J’écris ton nom

Sur les billets de banque qui ouvrent toutes les portes

Sur les smartphones qui enterrent les livres

Sur les sulfateuses qui empoisonnent les cours d'école

J'écris ton nom 

Homme,

toi qui apparaît en deuxième position (après le moustique) de la liste funeste des pires assassins que la terre ait jamais portés.                                  

   Mô

Sur les murs éclatés,
Sur les écrans allumés
Sur l’ignominie imposée,
J’écris ton nom.
Sur la haine dévoilée,
Sur l’impudeur révélée,
Sur l’audace déguisée,
J’écris ton nom.
Sur les banderoles déployées,
Sur les visages figés,
Sur l’horreur du défi affiché,
J ‘écris ton nom.
Bardella

 

Lydia

Proposition 3

 

 

Impossible!!!!! Le dico ne contient pas assez de mots  pour  décrire la  soirée EXPLOSIVE  de la  FABULEUSE FAB...

LES VIP DU CABANON ont donné le ton

                       Accueil de Maïté 

      Organisation au top de MONIQUE.

 LES  2  BERNARD... au rythme de la guitare d'ALAIN et du youkoumachin de Pascale

   Merci   c'était super !

Bon été à toutes et tous

                                                                 Bénédicte

 

Bonsoir tout le monde !

Merci à Mô,

Merci Maïté,

Merci à tous pour cette soirée chaleureuse, bien agréable !

Merci à l'univers de m'avoir guidée vers la Fabrikulture à la journée des assos !!!

Bel été à tous !

Marie 🌸

1 grand merci à nos laborieuses et endurantes Mô & Krikri qui ont amené vaisselle et douceurs, à Maïté qui nous a permis de piétiner son gazon portugais, à Bénédicte notre Madelon, à la météo optimiste et à tous les Fabrikulteurs en chapeautés ou pas qui ont amené leur culture, leur bonne humeur et relativement peu râlé pour se plier aux propositions de Laclos, d'Eluard ... et de Mô bien sûr.

FOR SURE il faut remettre ça ...ça nous rend trop heureux.

Bise à tous et bel été.

Nic 😘

Oui, Merci à tous, et tout d'abord à Maïté pour son hospitalité et sa gentillesse, pour votre bonne humeur et pour les très bonnes choses à manger et à boire. Et merci à la bonne et douce mer et en plus je n'ai qu'une seule piqûre de moustique !

Bel été et bises à tous et toutes et les nouveaux que je ne connaissais pas mais que maintenant je connais, au moins de vue.

Viviane

 

Bonjour Monique, Une petite bafouille personnelle pour te remercier de cette année à la Fabrikulture que j'apprécie beaucoup pour son esprit de gentillesse et pas que...

Une certaine personne que tu connais anime cette troupe" même pas trop" turbulente, mais quand même, studieuse et appliquée.

Je rempile pour l'année prochaine, je loue ma chaise et mon coin de table.et plus....

Merci Mo. Passe un bel été.

Solange

Bonjour Monique,

La chaleur n'empêche pas d'écrire au contraire, elle nous contraint à rester à l'ombre et au frais (quand on peut!)

Je t'envoie les textes que nous avions écrits ce jour-là. Ça vaut ce que ça vaut....

Merci de ta gentillesse. A bientôt, Bises

Lydia

Hello à toutes et tous !

Encore MERCI à toutes les organisatrices et organisateurs de l'après-midi et soirée d'hier chez Maïté !  Une vraie réussite fort sympathique !!!

Maïté, j'écris ton nom !

Monique, j'écris ton nom !

Et puis

M'bape, j'écris ton nom, aussi....

A+++ et grosses bises à toutes et tous, vous souhaitant un été avec de belles écritures

Bernard B.

Coucou les amis, j'ai tout lu, j'ai beaucoup aimé, il en ressort de la poésie, de l'humour, du grave et du léger, mais c'est super.👍

Quelle belle soirée chez Maïté avec tous les fabrikulteurs ou presque.

Merci à elle d'avoir reçu toute cette troupe parfois bruyante et indisciplinée 😆, à son mazet où elle nous reçoit chaque année avec tant de gentillesse.

Merci à Mô pour sa hargne d'écrire, il faudrait que tu m'en donnes un peu Mô 😉.

Et merci à tous d'avoir été là, présents, l'ambiance était chaleureuse, ça fait vraiment plaisir de faire partie de la Fabrikulture.

Bon été à toutes et à tous, des bises d'Alberte et de Françoise

Les textes

 

Impossible!!!!! Le dico ne contient pas assez de mots  pour  décrire la  soirée EXPLOSIVE  de la  FABULEUSE FAB...

LES VIP DU CABANON ont donné le ton

                       Accueil de Maïté 

      Organisation au top de MONIQUE.

 LES  2  BERNARD... au rythme de la guitare d'ALAIN et du youkoumachin de Pascale

   Merci   c'était super !

Bon été à toutes et tous

                                                                 Bénédicte

 

Bonsoir tout le monde !

Merci à Mô,

Merci Maïté,

Merci à tous pour cette soirée chaleureuse, bien agréable !

Merci à l'univers de m'avoir guidée vers la Fabrikulture à la journée des assos !!!

Bel été à tous !

Marie 🌸

1 grand merci à nos laborieuses et endurantes Mô & Krikri qui ont amené vaisselle et douceurs, à Maïté qui nous a permis de piétiner son gazon portugais, à Bénédicte notre Madelon, à la météo optimiste et à tous les Fabrikulteurs en chapeautés ou pas qui ont amené leur culture, leur bonne humeur et relativement peu râlé pour se plier aux propositions de Laclos, d'Eluard ... et de Mô bien sûr.

FOR SURE il faut remettre ça ...ça nous rend trop heureux.

Bise à tous et bel été.

Nic 😘

Oui, Merci à tous, et tout d'abord à Maïté pour son hospitalité et sa gentillesse, pour votre bonne humeur et pour les très bonnes choses à manger et à boire. Et merci à la bonne et douce mer et en plus je n'ai qu'une seule piqûre de moustique !

Bel été et bises à tous et toutes et les nouveaux que je ne connaissais pas mais que maintenant je connais, au moins de vue.

Viviane

 

Bonjour Monique, Une petite bafouille personnelle pour te remercier de cette année à la Fabrikulture que j'apprécie beaucoup pour son esprit de gentillesse et pas que...

Une certaine personne que tu connais anime cette troupe" même pas trop" turbulente, mais quand même, studieuse et appliquée.

Je rempile pour l'année prochaine, je loue ma chaise et mon coin de table.et plus....

Merci Mo. Passe un bel été.

Solange

Bonjour Monique,

La chaleur n'empêche pas d'écrire au contraire, elle nous contraint à rester à l'ombre et au frais (quand on peut!)

Je t'envoie les textes que nous avions écrits ce jour-là. Ça vaut ce que ça vaut....

Merci de ta gentillesse. A bientôt, Bises

Lydia

Hello à toutes et tous !

Encore MERCI à toutes les organisatrices et organisateurs de l'après-midi et soirée d'hier chez Maïté !  Une vraie réussite fort sympathique !!!

Maïté, j'écris ton nom !

Monique, j'écris ton nom !

Et puis

M'bape, j'écris ton nom, aussi....

A+++ et grosses bises à toutes et tous, vous souhaitant un été avec de belles écritures

Bernard B.

Coucou les amis, j'ai tout lu, j'ai beaucoup aimé, il en ressort de la poésie, de l'humour, du grave et du léger, mais c'est super.👍

Quelle belle soirée chez Maïté avec tous les fabrikulteurs ou presque.

Merci à elle d'avoir reçu toute cette troupe parfois bruyante et indisciplinée 😆, à son mazet où elle nous reçoit chaque année avec tant de gentillesse.

Merci à Mô pour sa hargne d'écrire, il faudrait que tu m'en donnes un peu Mô 😉.

Et merci à tous d'avoir été là, présents, l'ambiance était chaleureuse, ça fait vraiment plaisir de faire partie de la Fabrikulture.

Bon été à toutes et à tous, des bises d'Alberte et de Françoise

 

Quelques commentaires

Une fois n'est pas coutume !

 

Impossible!!!!! Le dico ne contient pas assez de mots  pour  décrire la  soirée EXPLOSIVE  de la  FABULEUSE FAB...

LES VIP DU CABANON ont donné le ton

                       Accueil de Maïté 

      Organisation au top de MONIQUE.

 LES  2  BERNARD... au rythme de la guitare d'ALAIN et du youkoumachin de Pascale

   Merci   c'était super !

Bon été à toutes et tous

                                                                 Bénédicte

 

Bonsoir tout le monde !

Merci à Mô,

Merci Maïté,

Merci à tous pour cette soirée chaleureuse, bien agréable !

Merci à l'univers de m'avoir guidée vers la Fabrikulture à la journée des assos !!!

Bel été à tous !

Marie 🌸

1 grand merci à nos laborieuses et endurantes Mô & Krikri qui ont amené vaisselle et douceurs, à Maïté qui nous a permis de piétiner son gazon portugais, à Bénédicte notre Madelon, à la météo optimiste et à tous les Fabrikulteurs en chapeautés ou pas qui ont amené leur culture, leur bonne humeur et relativement peu râlé pour se plier aux propositions de Laclos, d'Eluard ... et de Mô bien sûr.

FOR SURE il faut remettre ça ...ça nous rend trop heureux.

Bise à tous et bel été.

Nic 😘

Oui, Merci à tous, et tout d'abord à Maïté pour son hospitalité et sa gentillesse, pour votre bonne humeur et pour les très bonnes choses à manger et à boire. Et merci à la bonne et douce mer et en plus je n'ai qu'une seule piqûre de moustique !

Bel été et bises à tous et toutes et les nouveaux que je ne connaissais pas mais que maintenant je connais, au moins de vue.

Viviane

 

Bonjour Monique, Une petite bafouille personnelle pour te remercier de cette année à la Fabrikulture que j'apprécie beaucoup pour son esprit de gentillesse et pas que...

Une certaine personne que tu connais anime cette troupe" même pas trop" turbulente, mais quand même, studieuse et appliquée.

Je rempile pour l'année prochaine, je loue ma chaise et mon coin de table.et plus....

Merci Mo. Passe un bel été.

Solange

Bonjour Monique,

La chaleur n'empêche pas d'écrire au contraire, elle nous contraint à rester à l'ombre et au frais (quand on peut!)

Je t'envoie les textes que nous avions écrits ce jour-là. Ça vaut ce que ça vaut....

Merci de ta gentillesse. A bientôt, Bises

Lydia

Hello à toutes et tous !

Encore MERCI à toutes les organisatrices et organisateurs de l'après-midi et soirée d'hier chez Maïté !  Une vraie réussite fort sympathique !!!

Maïté, j'écris ton nom !

Monique, j'écris ton nom !

Et puis

M'bape, j'écris ton nom, aussi....

A+++ et grosses bises à toutes et tous, vous souhaitant un été avec de belles écritures

Bernard B.

Coucou les amis, j'ai tout lu, j'ai beaucoup aimé, il en ressort de la poésie, de l'humour, du grave et du léger, mais c'est super.👍

Quelle belle soirée chez Maïté avec tous les fabrikulteurs ou presque.

Merci à elle d'avoir reçu toute cette troupe parfois bruyante et indisciplinée 😆, à son mazet où elle nous reçoit chaque année avec tant de gentillesse.

Merci à Mô pour sa hargne d'écrire, il faudrait que tu m'en donnes un peu Mô 😉.

Et merci à tous d'avoir été là, présents, l'ambiance était chaleureuse, ça fait vraiment plaisir de faire partie de la Fabrikulture.

Bon été à toutes et à tous, des bises d'Alberte et de Françoise

 

Proposition 1

 

C’est une maison bleue…

… accrochée à la colline au Pays de Galles, là où vit une jeune femme peintre franco-québécoise, Valériane Leblond. En juin, c’est le moment de la grande lessive des quilts, ils peuvent sécher rapidement pendant les longues journées clémentes… Le quilt dessiné existe « en vrai » au musée de Lampeter (Pays de Galles), comme tous les quilts dessinés par Valériane !

La place sauvage, 1983. TomasTranströmer*

Il est nuit en plein soleil. Je me tiens dans les bois et regarde vers ma maison avec ses murs bleus de brume. 

Comme si j'étais mort récemment et j’ai vu la maison sous un angle nouveau.

Elle a résisté pendant plus de 80 étés. Son bois a été imprégné, quatre fois avec joie et trois fois avec tristesse. 

Quand quelqu'un qui a vécu dans la maison meurt, elle est repeinte. 

La personne morte peint elle-même, sans brosse, de l'intérieur.

De l'autre côté est un terrain ouvert. Autrefois un jardin, maintenant déserté. Un ressac encore de mauvaises herbes, des pagodes de mauvaises herbes, un texte qui jaillit, un mouvement vers le bas, des mauvaises herbes, 
une flotte viking de mauvaises herbes, des têtes de dragon, des lances, un empire de mauvaises herbes !

Au-dessus des flottements du jardin l'ombre d'un boomerang plane, jeté, encore et encore. Il est lié à quelqu'un qui a vécu dans la maison bien avant mon temps. Presque un enfant. Une question, une impulsion émane de lui, une pensée, une pensée de volonté: «créer… dessiner…», pour échapper à son destin inscrit dans le temps.

La maison ressemble à un dessin d'enfant. Un enfantillage fugace qui a grandi de suite parce que quelqu'un a prématurément renoncé à l'accusation d'être un enfant. Ouvrez les portes, entrez ! À l’intérieur de la maison, 
des troubles habitent dans le plafond et la paix dans les murs. Au-dessus du lit, est accrochée une peinture représentant un navire amateur de dix-sept voiles, une mer agitée et un vent que le cadre doré ne peut pas maîtriser.

Il est toujours si tôt ici, c’est juste avant le carrefour, avant les choix irrévocables. Je suis reconnaissant pour cette vie ! Et pourtant, je manque de solutions de rechange. Tous les croquis voudraient être réalité.

Un moteur sur l'eau, au lointain, étend l'horizon de la nuit d'été. La joie et la tristesse s’élargissent ensemble dans le verre grossissant de la rosée. Nous n'avons pas vraiment à le savoir, mais nous le pressentons : notre vie a un navire-jumeau qui vogue sur une voie entièrement différente.

Alors que le soleil brûle derrière les îles.

Tomas Transrömer* - Poète suédois, né le 15 avril 1931 à Stockholm et mort le 26 mars 2015[1] dans la même ville. Il a rédigé une quinzaine de recueils en cinquante ans d’écriture. Poète contemporain suédois le plus renommé et le plus traduit[2], il a reçu de nombreux prix, dont le prix Nobel de littérature en 2011[3]

Proposition 1:

Ecrire un texte dans lequel apparaîtront en arrière-plans estompés, comme des fantômes, la peinture de Valériane Leblond et le poème de T. Tranströmer.

 

 

Les textes

 

Le revenant

Quand Tomas sortit du chemin, une petite maison bleue s’était déployée dans la prairie, comme gonflée à l’hélium. Là où il avait connu, 45 étés auparavant, des champs de maïs à perte de vue, des pagodes de folle avoine naviguaient au vent d’Est. Il soufflait en rafales. L’une d’elle, s’acharna sur le fil à linge et lui déroba un drap blanc. Ravi, celui-ci ne se fit pas prier pour rejoindre les nuages qui passaient par là.

Etait-ce le bruit de ses pas sur les brindilles du sentier ou le simple fait du hasard, toujours est-il que la porte de la maison s’ouvrit libérant un halo de lumière à faire pâlir le soleil lui-même. Une petit garçon sauta les quelques marches, sans dire un mot. Il leva, au-dessus de sa tête, un boomerang qu’il lança aussi fort que le lui permettait ses petits bras roses qui n’avaient pas 6 ans. Il tourbillonna, comme s’il hésitait, finit par choisir sa direction et se mit à planer, planer,  jusqu’à se perdre à l’horizon.

Pendant ce temps, la cour s’était mutée en parc zoologique où se croisaient le plus courtoisement du monde, trois chats, cinq poules, un dragon, une chèvre, un écureuil, un lapin...

L’inventaire fut soudain interrompu. On avait secoué le dormeur. Fatigué par sa longue marche pour revenir sur les pas de son enfance, Tomas avait choisi de se poser, dans le sous-bois, à quelques encablures de ce qui jadis avait été témoin de sa jeunesse. Il avait préféré retarder les retrouvailles. Allait-il reconnaître le cadre de son bonheur passé ? N’avait-il pas pris, lui aussi, toutes ces rides qui faisaient de lui cet autre qu’il n’acceptait pas ?

Il entendit, non loin, une voix d’enfant chanter une comptine, l’une de celles que lui avait apprise sa grand-mère, il ouvrit les yeux. Un homme, jeune, en habit de campagne, lui tendait la main. Il lui proposa de l’aider à se lever, lui offrit de l’accompagner jusqu’à la ferme, histoire de boire un coup. Ils firent ensemble, les quelques mètres qui les séparaient de la propriété. Rien n’avait changé. Tout son passé lui revint comme un boomerang.

Mô

 

La fièvre du samedi soir

 

C’est samedi à Västerås, au bord du lac Mälar.

La brume s'élève entre les bouleaux, les suspend dans une atmosphère enchanteresse et mystérieuse ; elle a déjà éteint la lune et les étoiles.. Dans cette purée de pois cassés, Tomas rentre les poules et la biquette, leur donne pitance puis franchit le seuil de la petite maison bleue, suivi de Marian et Monica, les deux vieilles chattes de gouttières qui ce soir lui serviront de bouillottes.

Tomas frissonne. Ses poils se hérissent comme une flotte de drakkars sur la mer baltique. Dans le poêle, il rajoute du bois encore imprégné de l’averse d’hier. La bouilloire tarde à chanter. Dans le silence, Tomas reconnaît la course de l’écureuil sur les tuiles et le bavardage nocturne des corbeaux.

Avec tristesse, son regard se pose sur le portrait de celle qui a partagé 32 ans de sa vie et qui s’en est allée. Comme il voudrait que ce croquis devienne réalité !

La fièvre donne un goût amer à la nostalgie.

Deux comprimés avec le thé bouillant et au lit !

Sur la table de nuit de la chambre se consument trois bougies dans un chandelier en bois peint. Marian et Monica attendent assises sagement sur le tapis de tissus recyclés. Elles ne sauteront que lorsqu’elles auront reçu l'invitation.

Tomas se couche, soulève le drap, c’est le signal.

La chaleur des bêtes tranche avec le froid humide de la literie.

Tomas frissonne, claque des dents. Seuls, ses yeux rougis sortent du quilt épais aux motifs géométriques jaunes et bleus. En face de lui, dans son tableau accroché au mur, le Dix-sept voiles tangue plus que de coutume sur la mer agitée. Ce soir, le cadre ne peut maîtriser le vent qui s’engouffre dans la chambre. Il s’entortille dans le brise-bise en coton blanc crocheté qui devient goéland, il arrache l’édredon qui devient nuage et Tomas se laisse soudain transporter, tout là-haut, au-delà du plafond qui a disparu, tout là-haut, dans le ciel, à la rencontre de celle qu’il n’a jamais cessé d’aimer.

Mô

 

 

 

Lister des mots dans lesquels on entend la syllabe CHA

Chat, chaloupe, châtaigne, chamarré, chanoines, chapitre, geisha, charogne, charade, Chafouin (rusé) chafouine, chaleur, charrier ! Chariot, châtré, rachat, chagrin, chagriner,  crachat, achat, chatouille, châtier, shalom : paix en hébraïque, chaland  (client), achalandé, inch’allah : si dieu le veut), échalas (piquet), échalote, chalenge, chameau, chamelle, chamelier, chapelet, chamailler, chapelle, shah (d’Iran), chapeau, chacal, chamois, chalet, chatte, chaton, chahut, charade, charabia, chasse, chapelet, béchamel, chamade, charme, Chamonix, shamallow, tcha-tcha-tcha, chapiteau, chatière, chalumeau, Shakira, chafouin, shamisen,  charade, chakras, chamoiseau, charlatan, Bouchara, chavirer, ...

En glissant de nombreux mots de la liste imaginer un conte ou une histoire fantastique dont le personnage sera un chat, évidemment !

Les textes

 

Changement

Le jour où Charles accueillit ce chat gris angora aux yeux phosphorescents que lui avait fourgué quasiment de force, la dénommée Martine, cette charmante blonde, à la démarche chaloupée sur des pieds de geisha, il avait eu comme  un pressentiment. Ce chat allait lui causait un chapelet d’ennuis. Dès que la  responsable des Chats Errants de Frontignan- plage lui mit le cadeau pourri dans les bras, il sentit les griffes du matou pénétrer profondément dans la partie la plus charnue de ses bras. Il eut juste le temps de crier «  Chameau ! » avant que la geisha, l’air chafouin, fût happée par la chaleur estivale.

Quand, le soir même, Charles, se coucha dans sa tenue de nuit chamarrée, il remarqua que chaque plaie occasionnée par les griffes du félin, gonflaient, suppuraient et commençaient à sentir la charogne. La fièvre le rendait chagrin et  ses convulsions redoublaient chaque fois qu’il entendait l’animal gratter dans son bacacha.

Un vertige l’empêcha de se lever pour aller se débarrasser de l’animal, soit en lui distribuant force marrons et châtaignes, soit en se faisant aider du chalumeau qu’il utilisait pour ses flans au caramel. Comme il ne parvenait pas à trouver le sommeil, il réussit tant bien que mal à mettre les pieds par terre, se leva  et regarda hébété, dans le miroir, un grand échalas à tête de chat qui laissait dépasser, d’un pyjama chamarré, une toison grise angora.

Mô

 

Pacha

Ch…Chut ! Le chat Pacha passe la chatière. Il chaloupe vers l'estrade et s'empare d'un chalumeau en guise de micro. Le charme opère et, sous le chapiteau, les cœurs battent la chamade, chancèlent lorsqu'il entonne le répertoire de Shakira. Chaque fois, il change de registre et tel un chaman énonce divers points de chakra devant l'assemblée qui chavire face à ce charlatan.

La ville de Chamonix garde en mémoire l'intervention d'un grand échalas survolté qui chavira vers la scène et qui tenta de châtrer le pacha à l'aide d'échalotes.

Bénédicte

Chat

A la salle Chateaubriand, le chat est à l’honneur et il est le personnage principal d’un conte fantastique. Chat ne va pas être simple d’inventer une telle histoire et baragouiner avec tout ce charabia. Même la princesse Shakira n’arrive pas à sortir un son de son shamisen !

Il fait une chaleur monstre et mon cerveau est aussi mou qu’un chamallow, aussi mélasse qu’une béchamel ratée !

Il aurait mieux valu, que j’aille danser le tcha tcha tcha avec ce Pacha à tête de chat !

MarieC

 

Proposition 2 

Il meurt lentement

celui qui ne voyage pas,

celui qui ne lit pas,

celui qui n’écoute pas de musique,

celui qui ne sait pas trouver grâce à ses yeux.

Il meurt lentement

celui qui détruit son amour-propre,

celui qui ne se laisse jamais aider.

 

Il meurt lentement

celui qui devient esclave de l’habitude

refaisant tous les jours les mêmes chemins,

celui qui ne change jamais de repère,

Ne se risque jamais à changer la couleur de ses vêtements

Ou qui ne parle jamais à un inconnu.

Il meurt lentement

celui qui évite la passion et son tourbillon d’émotions

celles qui redonnent la lumière dans les yeux et réparent les cœurs blessés

 

Il meurt lentement

celui qui ne change pas de cap

lorsqu’il est malheureux au travail ou en amour,

celui qui ne prend pas de risques

pour réaliser ses rêves,

celui qui, pas une seule fois dans sa vie,

n’a fui les conseils sensés.

 

Vis maintenant !

Risque-toi aujourd’hui !

Agis tout de suite !

Ne te laisse pas mourir lentement !

Ne te prive pas d’être heureux !

 

Pablo Néruda

 

En s’inspirant du poème de Pablo Neruda, traduit en français « Il meurt lentement », compléter le poème suivant : « il/elle vit passionnément, celui/celle qui … » « Ne te laisse pas mourir » à suivre de 4 vers, 4 conseils à l’impératif

Les textes

 

Il vit passionnément

Il vit passionnément

Celui qui surfe sa vie,

Celui qui vit selon ses envies,

Celui qui rêve sa destinée,

 

Il vit passionnément

Celui qui connait la délivrance,

Celui qui n’est pas dans l’errance,

 

Il vit passionnément

Celui qui remplit sa vie,

Celui qui entreprend avec énergie,

Celui qui ose,

 

Il vit passionnément

Celui qui bouscule son existence,

Celui qui vit ses rêves,

 

Ne te laisse pas mourir

Suis le chemin que tu t’es tracé,

N’écoute pas les bilieux,

Ecoute tes ressentis,

Continue de vivre libre !

MarieC

 

Il vit passionnément

 

Il vit passionnément

Celui qui sort de son cocon

Celui qui sait dire non

Celui qui se rit de la raison

Il vit passionnément

Celui qui fuit les sentiers battus

Celui qui regarde les nues

 

Il vit passionnément

Celui qui considère autrui

Celui qui sait que l’autre l’enrichit

Celui qui s’ouvre à la vie

Il vit passionnément

Celui qui goûte aux plaisirs

Celui qui sait qu’il va mourir

 

Ne te laisse pas mourir lentement

Résiste à l’ennui

Oublie tes soucis

Choisis tes amis

Vis pour tous  ceux qui trop tôt sont partis

 

Mô

 

Elle vit passionément

Elle vit passionnément

Celle qui n’écoute que son cœur,

Celle qui rêve d’ailleurs,

Celle qui oublie ses peurs,

 

Elle vit passionnément

Celle qui aime à en mourir,

Celle qui donne sans limite,

 

Elle vit passionnément

Celle qui s’oublie dans l’autre,

Celle qui fuit l’ennui,

Celle qui redoute la solitude,

 

Elle vit passionnément

Celle qui joue avec l’enfer,

Celle qui s’éprend d’un pervers,

 

Ne te laisse pas mourir

Cesse de vouloir être autre,

Aime toi telle que tu es,

Arrête d’espérer leur amour,

Coupe les liens toxiques

MarieC

Elle vit passionnément

 

Elle vit passionnément

Celle qui n’est pas obsédée par son âge

Celle qui donne tout en partage

Celle qui avec joie fait son ménage

Elle vit passionnément

Celle qui ne dort que très peu

Celle qui sait changer un pneu

 

Elle vit passionnément

Celle qui ne compte pas les heures

Celle qui sait battre son beurre

Celle qui du loup n’a pas peur

Il vit passionnément

Celle qui néglige les débiles écrans

Celle qui refuse les embrigadements

 

Ne te laisse pas mourir lentement

Fuis les querelles

Vise le ciel de ta marelle

Ne saute pas de la margelle

Profite : la vie est belle

Choisis tes amis

Vis pour tous  ceux qui trop tôt sont partis

 

Mô

Proposition 

PROLEGOMENES ET COLOPHON

Nous sommes deux humains dont l’un est un philosophe un peu con et l’autre un con un peu philosophe. En somme, deux conosophes !

Nous avons écrit ce livre pour jouer et jouir avec notre propre connerie et corroborer l’affirmation de Georges Pompidou, qui, à une question sur l’affaiblissement culturel général avait répondu : « voici venu le temps des conosophes ».

Genre littéraire : Essai

Bernard ne devrait plus tarder à me communiquer le textes de la proposition ! Bernard, si tu me lis !

En attendant voici les définitions

Prolégomènes : subst. masc. pluriel. – Longue introduction placée en tête d’un ouvrage, contenant les notions préliminaires nécessaires à sa compréhension.
− P. anal. [Dans un exposé oral] Préambule, explication préliminaire, entrée en matière.

Le mot « colophon » vient du grec ancien : un achèvement ou un couronnement. Popularisé par les humanistes de la Renaissance, il désigne la note finale d'un manuscrit, puis d'un livre imprimé, l'ours étant la déclinaison du colophon dans les revues.

Les Textes

 

PROLEGOMENES

 

Avant ma naissance,

La vie était ou n’était pas un long fleuve tranquille !

Mon père était un coureur de jupons, macho et collectionneur de jolis cœurs qu’il brisait sans regret. Engagé dans la marine, il fit chavirer plus d’un.

Né d’un père très catho, pratiquant l’abstinence jusqu’au mariage, mon père sera le second et dernier fils.

Sa mère, bonne vivante, belle et plantureuse, travailleuse et peu maternelle, mettra un terme au 3^ème qui ne vu pas le jour grâce à une paire d’aiguilles à tricoter !

Ma mère, la dixième d’une fratrie de 11, a nourri jalousie et rivalité toute sa vie.

Entre un père coco et légèrement alcoolo, parti trop tôt et une mère invalide et diabétique. De ce côté-là, nous sommes plus à l’image de la famille Groseille qu’à la famille Duquesnois représentée elle, par celle de mon père.

Décembre 1965, ma mère accompagne une de ses sœurs à un bal de fin d’année, entourée de deux de ses frères. Mon père nous dira son évidence et son coup de foudre. Ma grand-mère, sa mère m’avouera qu’il avait bien hésité avec une autre... Mais c’est un secret !

31 mai 1966, les noces sont célébrées. Pépé est enchanté et si persuadé que le sexe prénuptial n’a pas été consommé ! La fornication est un péché, c’est pépé qui le croit … Il croit tellement pépé !

Automne 1967, Saint Mandé appartient encore à la ville de Paris, chaussée de l’Etang, ma mère donne naissance à un fils, son fils.

1968, une année de révolution où mai aura marqué son temps puis août fécondé maman ! A la pilule autorisée depuis 1967, mes géniteurs ont été joueurs et en préférant la bonne vieille méthode des températures « Ogino » couplée du « sauter en marche ». Ce qui donna lieu à une conception impromptue ! Un véritable échec … la preuve nous sommes beaucoup à en être la preuve vivante !

Printemps 69, les cloches sonnent et mes premiers cris se font entendre, chaussé de l’Etang, cette clinique de Saint Mandé qui depuis a été cédée au Val de Marne.

Avant ma naissance, il y a aussi cette femme, mon arrière-grand-mère paternelle, Agnès, au visage flétri des femmes de la terre et aux mains robustes et lestes, qui avait pour moi tendresse et égards. Elle fut ma référence et mon ancrage.

A ma naissance et pendant longtemps, ma mère m’a souvent dit qu’on m’avait échangée à la clinique … Tiens, ça me rappelle un film ! 😉

COLOPHON

Le Colophon de ma  naissance

D’une naissance non souhaitée,

De mauvaises rencontres attirées,

De ces épreuves de vie,

Se relever grandi,

Quelques souvenirs s’effacent,

D’autres refont surface,

le temps passe,

Et de vous, plus de trace.

MarieC

 

PROLEGOMENES

Cela se faisait beaucoup, il n’y a pas si longtemps.

Le premier fils était confié aux grands-parents pour leur servir de bâton de vieillesse.

À dix ans, aîné d’une famille déjà forte de cinq frères et sœurs, il avait été installé dans une petite chambre juste au-dessus du poêle à charbon, afin que la chaleur montante lui évite les frissonnements de l’hiver. C’était le seul luxe qu’on lui avait offert : une couette en plumes et un pot de chambre, pour qu’il n’ait pas à descendre la nuit quand lui prenait l’envie de pisser.

Quelques heures à l’école du village, avec au loin la perspective du certificat d’études — dont son grand-père disait que c’était « bon pour les fils de riches ».

Puis le jardin.

Parce qu’à dix ans, on peut déjà être utile : glaner les patates, ramasser les haricots verts, et tout le reste.

Bon sang que la terre est basse.

De temps à autre, la ducasse. Les pommes d’amour qui rendent les lèvres rouges comme celles des filles. Les mâts de cocagne enduits de savon noir. Et les parties de foot où les fils de riches avaient un avantage : eux avaient des chaussures à crampons.

À quinze ans, le travail à la fonderie. D’abord arpète, pousseur de brouette, payé à la tâche. Puis, avec les muscles naissants, démouleur dans le rougeoiement des fourneaux, les brûlures, les fumées et les collègues de travail.

Et puis, très vite, les enterrements.

D’abord mémère, emportée par une grippe mal placée. Puis pépère, vaincu par une douleur de poitrine et un paquet de gris par jour.

C’est la vie.

Débrouille-toi, tu en as l’habitude.

L’émancipation à seize ans.

Et les auto-tamponneuses des Radiocars, un jour de décembre, juste avant Noël. Il pleuvait.

Lui était dans la rouge.

Elle, dans la blanche.

Il l’a tamponnée.

Elle a souri.

C’était un soleil en jupe plissée et socquettes tricotées.

Il avait seize ans.

Elle, dix-sept.

Depuis mon nuage, j’étais aux anges.

Alors j’ai contacté la cigogne.

Par chance, elle était libre le 7 octobre exactement.

L’annonce aux parents.

La colère du père.

Le mariage discret — pas en blanc, bien sûr.

Le lit et le berceau fabriqués dans le garage.

Et la petite chambre du fond, celle qui servait de débarras, repeinte en blanc.

La ville s’appelait Chauny.

Ça ne s’invente pas.

Quand même…

À quoi ça tient, soixante-six ans plus tard, d’écrire les prolégomènes d’une histoire de vie, tout en se préparant, si possible, à colophoner encore un peu ?

Je vous le dis sincèrement :

Vivent les auto-tamponneuses.

 

COLOPHON

Mesdames et Messieurs,

Nous voici réunis pour rendre un dernier hommage à Alain Bertin, mort dans sa cent vingt-deuxième année d’une crise d’acné foudroyante.

Au terme de cette cérémonie — et conformément à la volonté du défunt — un apéritif sera servi dans le hall du crématorium.

Je vous en prie… restez assis.

Ce n’est pas encore maintenant.

Nous allons tout d’abord écouter un texte écrit par le défunt lui-même.

Je demanderai à Madame Monique de bien vouloir s’approcher.

Monique, encore vaillante, s’avance.

Enfin…

Elle ne va pas tarder à s’avancer.

Encore quelques pas.

Voilà.

Ah non.

Elle a fait demi-tour.

L’appariteur intervient :

— Veuillez la réorienter, s’il vous plaît.

Voilà, cette fois, elle y est.

— C’est à vous, Madame.

— Oui, oui… le texte…

Monique sort lentement ses lunettes de son sac.

L’animateur s’impatiente un peu :

— Allez-y, Madame, il y a d’autres morts qui attendent.

Monique se racle la gorge.

— Excusez-moi… un reste de bronchite.

Puis elle commence :

— Je suis né nu phare un jour sous une belle étoile…

Elle s’interrompt.

— Excusez-moi… quelqu’un a un stylo ? Il n’a même pas mis d’accent au « e » d’étoile.

Déjà à la fabrikulture, il écrivait comme un cochon. C’était plein de fautes.

Ah, les jeunes d’aujourd’hui…

Et ce style !

« Né nu phare »…

N’importe quoi.

À l’époque, on acceptait vraiment tout le monde à l’atelier d’écriture.

Monique replie le texte avec application.

Relève la tête.

Regarde l’assemblée.

Puis demande :

— Bon… ça suffit comme ça, la littérature.

Quelqu’un a parlé d’apéro ?

AlainB

 

PROLEGOMENES

Montauban, une ville rose comme Albi et Toulouse. Un fleuve qui roule ses bosses entre le pont vieux et le pont neuf à l’ombre du musée Ingres. Deux familles parmi tant d’autres qui habitent au Treil, un quartier dans le bas de la ville, non loin des rives du fleuve. Des maisons basses, des petits jardins. Les Lacoste y vivent modestement. René, mon grand-père paternel quitte le foyer familial dès qu’il est embauché au Gaz. Pépé René se marie avec Anne et achète une maison rue des doreurs, dans le haut de la ville. Ils ont trois enfants : Guy, Raymond, mon futur papa et Simone. A la mort d’Annette, pépé épousa Suzanne sa jeune belle-sœur qui  deviendra la marâtre. Les Élisca restent au Treil. Pépé Jojo et mémé Hélène, qui suite à un cancer sera amputée d’une jambe, élèvent leurs 4 filles : Madeleine, ma future maman, Jeanine, Marie-Thérèse et Bernadette et le petit garçon tant de fois espéré : Germain.

Comme le bouquet d’un feu d’artifice, chacun gicle des cocons pour construire sa vie à Montauban mais aussi en Gironde, en Algérie, en Allemagne...

Raymond, e zazou brun aux yeux bleus épousera Madeleine dans la sacristie de la cathédrale : elle est catholique, il est protestant, ils n’ont pas droit aux fastes du chœur gothique.

Raymond est boulanger. Mado est destinée à être maman, un point c’est tout.

Raymond va vouloir assurer des revenus plus importants et surtout plus sûrs : il entre dans la 7^ème Compagnie de Sécurité, installée à Montauban, en tant que cuistot. Beaucoup de déplacements cependant mais des retours qui se concluent souvent par des naissances : Michèle en 45, moi en 48...

 

COLOPHON

Et pour moi, la vie a commencé, avec des petits nouveaux et tout le reste.

Claude en 52 et Daniel en 56.

La guerre d’Algérie passe par là et menace de nous priver un jour ou l’autre de notre papa qui postule pour entrer dans la police nationale. Sa mutation nous conduit en 1960 à Beauvais.  etc.

Au moment de boucler cet ouvrage, j’espère avant tout ne pas avoir « pesé aux écoutants » ! Vous venez de vous farcir 348 pages sur mes 77 ans de vie sans jamais rencontrer de Légion d’Honneur, de prix Nobel de la Paix ni de prix Goncourt, alors je dis chapeau ! Je salue ici votre constance. Je sais que certains d’entre vous, lecteurs chéris, ont maintes fois piqué du nez en lisant ces mornes lignes, certains ont dû même abandonner, d’autres ont même pensé : Quand est-ce qu’elle va crever, la vioque ? Tout ça, je l’entends et je ne jette la pierre à personne, soyez-en certains.

Je tiens aussi à remercier mes parents pour la belle vie qu’ils m’ont donnée. A m’excuser auprès de mon père qui aurait tant voulu que je signe Lacoste le mémoire, intitulé Le Pays mauriacien, rédigé à la fac des lettres de Montpellier. Je tiens aussi à féliciter André, mon unique mari qui a eu la patience de supporter mes manies et mes enfants et petits-enfants pour leur humour et leur droiture.

Je ne veux pas oublier dans ce colophon le rôle de la lecture et de l’écriture qui m’ont conduite à rencontrer tout le monde, des gens brillants, des Caunes, j’en passe et des meilleurs.

Mô

 

PROLEGOMENES

Mardi, nom de Zeus on remonte le temps pour Bernard Mathey allez zou !

Avant ma naissance, mon papa, agent SNCF vendait des billets de train au guichet de la gare de Réhon (54) et il poinçonnait les billets aussi comme celui de maman qui elle tous les matins prenait le train à Réhon pour aller à Longwy travailler chez un chapelier de Longwy bas chez un chapelier de Longwy-bas…et voilà  

Papa a invité ma future maman au cinéma à Longwy bas il lui a payé le train, le cinéma et une menthe à l’eau au buffet de la gare et un certain temps après le mariage des parents mon frère ainé est né, ; puis voulant une fille, ils ont remis çà et ce fut moi en janvier 1954 le 2° de la fratrie. Évidement je suis né à Longwy haut dans la maison familiale située dans la cité SNCF avec l’aide de la sage-femme attitrée à la famille Mme Nickels ‘une dame belge il me semble.

 

COLOPHON

Livret de famille, photos faites par papa avec souvent un mauvais cadrage trop à droite, trop à gauche, papa coupe parfois les têtes, et parfois les jambes sur les photos…le plus fino ce sont les récits de ma grand-mère qu’on appelait mémère et les histoires de famille racontées par mon papa quand je fus ado.

Mémère chez qui j’allais tous les mercredis pour midi et je déjeunais avec elle …elle me faisait du lapin aux champignons avec des pommes de terre rôties ou encore une blanquette de poule avec du riz pilaf et elle me racontait la famille, les aventures de mon père, de mes oncles et de mes tantes

Car nous n' étions que tous les deux, mon grand-père était soit à l’usine, soit au jardin pour la journée, mon pépère ne déjeunait pas avec nous car disait-il : « Je n’aime pas les ragots* ! » …

*Les ragots tels que celui-ci : Mon oncle Gérard, gardien de but dans l’équipe de foot locale, courrait les filles et se débrouillait plutôt bien ! Résultats : une fiancée différente chaque mois….

Ou encore celui-là : Mon oncle Clio qu’on appelait le rital travaillait dur pour son entreprise le jour et il allait pointer à l’usine la nuit et au lieu de bosser, il allait dormir sur un paillasse, couvert pour le contremaitre, par ses frères qui se relayaient à la pointeuse.

Ce sont des vrais ragots, vous aviez bien compris.

Rab34

 

PROLEGOMENES

Petits ou grands. Soyons reconnaissants,  chaque prolégomènes rencontre un jour  son colophon.

Du fond de l'existence la vie mène sa  danse, la mienne étant dedans déjà.

Crèvecoeur n'est pas un village, mais dans la Normandie pas trop profonde. Les routes de l'été sont belles en cette année non loin de l'après-guerre en 1947.

Les horribles choses des après combats sont partis là -bas, plus loin,

Bien plus loin que l'horizon des arbres qui bordent la route qui mène à Crèvecœur.

D'où venait ce nom bordé de roses et d'épines?

D'où venait cette absence de tiret,  Entre crève et cœur?

Un autre combat a-t-il eut lieu bien après la route, là- bas près de l'église?

Et derrière le tournant qu'y avait-t-il qui aurait pu échapper au futur?

Mais rien que des cheminées saluaient la route qui serpente.

Rien que du normal, tranquille et salutaire.

Tout était  sous un ciel bleu dégagé des orages et des soucis de l’époque.

Une époque, c'est une manière de se retrouver dedans: on la nomme, on l'examine, elle nous ressemble.

Moi je ne ressemble à rien, mais tout de même! Cette route m'a fait quelque chose, je dirais plus, elle a fondé ma propre vie.

C'est égal.

Il faut tout raconter de cette route pour comprendre, et savoir

Ce qu'elle a fait à mes parents. Jeunes et beaux, héritiers de 1936 : la France en shorts et paletots. La France en galoches et chaussettes, tricotées mains. Leurs cheveux crantés dans l'odeur de brillantine et l'absence de ces choses crasseuses et malséantes qui courent les talus de maintenant, transforment les anguilles sous  roches et oublient la courtoisie brulée par  les moteurs.

C'est égal les oiseaux chantent, et les vélos s'avancent à vitesses presque égales.

Soudain s'avance un désir cruel de rustine: la jeune femme a crevé son pneu avant !

Ne sommes-nous pas à Crève - cœur ?

Navrée, elle descend du vélo et contrôle le désastre, puis  s'assoit sur le talus a côté de son vélo couché.

Il est quatre heures.

L'ombre garde encore les troupeaux mais pas les hommes.

Elle le sait. Elle a dix-neuf ans, et ne sait pas grand-chose de la vie des hommes là-bas qui ont dû aller sur le front.

Elle brûlait il y a peu son énergie en pédalant de toutes ses forces  vers Crèvecoeur et l'endroit frais de la maison n'est pas  tout proche, mais elle voit encore  le clocher en contrebas sur la route.

Une ombre mobile soudain s'avance.

Et cette ombre lui parle souriante.

Il est avenant cet instant. Il est tentant ce moment à l'aplomb et l'ombre  qui faisait du vélo aussi s'est arrêtée brusquement.

Et cette ombre parle. Jeune et fraîche,

" Vous voulez de l'aide mademoiselle?"

La route avait ce qu'elle voulait. Qu'ils deviennent mes parents !

L'ombre était belle et brune comme un beau jeune homme!

Il l'a trouvait belle, elle aussi.

La maison fut vendue. Le clocher a disparu, Paris a remplacé le décor.

Pour eux s'aimer n'est pas difficile.

Et se marier était l'air du temps.

Il décida de partir avec elle à Tanger, y firent leur première enfant. Et moi la deuxième , je garde le souvenir des haltes à Sète, au passage des allers et retours. La ville de mon premier orage dans le ciel. Et plus tard. Lorsque Tanger s'éloigna de leur vie. Remplacée par d'autres désirs, Sète resta  comme un phare dans ma vie.

Crèvecoeur et Sète, ont un point commun : la route des voyages.

Le midi au cœur de chaque voyageur n'est pas qu'une halte, le midi est partout dans les couleurs de ma vie. Même dans le nord plus austère et noir  parfois, je garde la nostalgie des rigueurs du soleil, à la place de mes parents je marie la Normandie avec l'autre versant du sud, et au beau milieu a grandi ma vie, l'existence,  la retraite des soleils.

Le futur enveloppé dans une bouteille peut -être jetée loin sur  la mer.

 

COLOPHON

On ne termine pas son existence comme on la  finit : AAH !...

On m'a peut-être crevé le cœur mais je me suis faite à cette planète!

La vie est comme une montagne à gravir: monter au sommet puis en re-descendre.

C'est un ascenseur émotionnel dont il s'agit. Celui des jours marqués par les désirs, les vœux, les absences. Toutes choses humaines  certes bien comprises...

On ne  se fait pas en un seul jour. Et l'on nait plusieurs fois. Ah ?

Oui, naître à soi-même vient sur le tard. Et ce tard vient comme une récompense que l'on n'attend pas dans un paysage paradoxal, car nouveau. Aah !

Tout le temps voir naître et mourir. Tout le temps tapisser la chambre des métiers et refaire des parcours, puis s'adonner à ses passions!

Écrire le pied au plancher sans volant Aah!

Ou bien se promener sans aucune pensée car cela ne fait aucun mal à personne. Aah !

La prudence est un colophon ; je dirais plutôt un siphon spécialisé:  le fond de l'évier où tout disparaît. D'une fausse évidence nait l'erreur. Et la vie le sait bien. Elle. Ooh !

On ne rate pas le plaisir on l'appelle. On ne rate pas le bonheur on le convoque. On ne rate pas sa mort, on l'attend. Eh bien !

Convoquée par la vie de mes prédécesseurs. Ouh !

Avec l'eau à la bouche. L'eau des croyances têtues  et hasardeuses. L'eau croupie dans les oublis volontaires... tristement...

Et puis le reste, tout le reste. Salutaire. Car nouveau et inventif, chassé des Hespérides?

Venu de tous les pays que je ne connais pas. Enfin Pas encore.

Programme:

A rajouter  dans une autre vie. Pour espérer renaître, prendre le véhicule unique de tous les enseignements de la vie. Une vie ? Oui.

Dangereuse, excitante. Paradoxale. Et mystérieuse de ne pas mourir.

J'espère  bien vivre jusqu'à cent ans,

et sourire  vraiment devant mon gâteau d'anniversaire.

Chiche !

Solange

Prolégomènes

Un matin faisait-il beau à 08h ? Zéro zéro. Il fallait embrayer la sonnerie de l'usine chacun à son poste, ouvrir les livres comptables dire bonjour au chef tâter son humeur z son regard serait-ce aujourd'hui le bon jour pour demander la permission de sortie, un bon de justification qu'il faudrait transmettre au service du personnel "bon accordé ", ou pas, il faudrait rester positif regard droit comme à l'armée, mon adjudant faire les bons de cantine, reporter les prix les quantités, diviser par le nombre de soldats, les carottes sont cuites, je pense mon adjudant qu'il serait plus intéressant de prendre des carottes crues d'autant que nous avons des trouffions de corvées pour les éplucher oui mais aurons-nous des carottes toute l'année à un prix intéressant  je vous le demande. En allant porter le bon de sortie je rencontre une petite brune qui me sourit, elle est très souriante était-ce vraiment à moi ? Je suis grand gauche soldat de deuxième classe bientôt 2ème adjoint responsable du bureau qu'est-ce je raconte tout va trop vite dans ma tête je rougis déjà une petite brune devant moi à la sortie à 17h30 elle était là, nous étions 300 à l'usine et... elle là devant moi, la sonnerie nous invitait à sortir pour revenir le lendemain comment était-ce possible il devait y avoir maldonne elle avait choisi, elle raconterait plus tard qu'elle l'avait vu dans le bus dans la rue, à ce moment-là le quartier était normal c'est à dire  que Paris ce Paris n'était pas grand entre le Rex et la porte St Martin c'était un village les marchands des 4 saisons criant leurs prix le rémouleur le vitrier, le carreaux du temple où les femmes espérant quelques... la vie ... allaient danser.

Publication anonyme

Colophon

Je dois, Il faut, remercier en premier le Club des cinq puis Marcel Pagnol puis un peu Anatole France, Guitry, en 1996, je crois, Sollers à partir des années 2000, j'ai toujours eu un livre d'Annie Ernaux puis de Angot et puis d'Edouard Louis et l'an dernier un livre de Philippe Vilain voilà tous les gens en dehors de mon père qu'il faut remercier. Il a été tiré 200 exemplaires sur papier vélin et tous les droits de reproductions doivent être demandés à Mô qui saura défendre mes intérêts pécuniers. 

Le même